Minudências

Há muitos anos, quando o trânsito era controlado pela PVT, sigla da Polícia de Viação e Trânsito que as "línguas viperinas" da época traduziam, em surdina, como "Pouca Vontade de Trabalhar" ou "Provadores de Vinho Tinto", surgiu no escritório, de forma inesperada e sem aviso, um agente conhecido e visita regular, habitual receptor de uma caixita de vinho, dever que havia sido cumprido há não muito tempo. Estranho ...

- O senhor PB não está cá?

- Não. Agora é tempo de Cascais. Só voltará lá para o início de Setembro. Precisa de alguma coisa?

Talvez o stock se tivesse esgotado e havia autorização superior para resolver essas situações. Os telemóveis ainda estavam muito longe e o contacto só era feito, de nossa inciativa, em casos muito, mas mesmo muito, urgentes.

- Se eu puder ajudar ... o patrão telefona quase todos os dias. Nunca se sabe é a hora.

- Você sabe que ele é muito meu amigo e eu queria pedir-lhe ajuda. Estou a construir uma "barraquita" e conto com os amigos ...

- Posso dizer-lhe que o senhor passou por aqui ...

- Muito obrigado. Diga-lhe que eu tenho mesmo necessidade dos amigos ... 

A "barraquita", construída com a ajuda de muitos e dedicados amigos, foi uma vivenda de dois pisos, com algumas centenas de metros quadrados de logradouro e num sítio bem agradável à vista.

Lembrei-me disto a propósito do "tanque" construído na "casita" da esposa do actual MAI por um seu amigo, cuja empresa realizou trabalhos para a Polícia Judiciária. Os trabalhos, sem nenhuma importância,  estão ainda por concluir. Têm sido realizados apenas aos fins de semana.

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Em qualquer floresta de enganos faz muito falta um Bugalho!

Conseguido este, fica o país tranquilo e dormem descansados o Ministro das Finanças, o Primeiro-Ministro e o Ministro da Educação, aos quais foi poupada a dificuldade de decisão, tão cara quanto difícil, como todos sabemos.

Este Bugalho, recentemente mandatado para porta-voz do PSD, decidiu mandar pagar as horas extraordinárias aos professores que estão a corrigir os recentes exames, alvo de uma salgalhada que ninguém entende, muito menos os alunos. Mas o Bugalho sabe as causas, as consequências e os remédios. Vai daí, deu a ordem pública para pagar e agora o responsável pelos "carcanhóis" que se desenrasque. Manda quem pode, obedece quem deve ...

"Assim também eu", como diz o César Mourão na publicidade ao Continente ou "o que importa é a publicidade", como diria o Carlinhos, depois da sua aventura amorosa com a professora!

História

Dêem as voltas que derem, omitam ou dediquem um pequeno rodapé, a história registará para sempre que, há dez anos, em Paris, Portugal venceu a França por 1-0, com um golo de Éder. Foi a primeira vez, e até agora, única, que a nossa selecção conseguiu o título de Campeão Europeu de Futebol. 

Livros (lidos ou em vias disso)

"(...) Estava a ser um verão duro. Não se podia sair da sombra, sair de casa, sair da cama, dos sonhos. O melhor era viver nos sonhos e nas noites, que também eram para sonhar. E a Pessivista perguntava: é verdade que o incrível Agilulfo não sonhava. Refazia a pergunta: conta-se que tinha noites como ausências, como se a alma e o corpo não coincidissem. Ele terá confessado que perdia a alma no sono, não sabia onde se guardaria, talvez prestasse serviço noutra dimensão absolutamente fechada ao conhecimento do corpo que esperava inerte, abandonado, na cama. Talvez as almas de uns prestem serviço a outros no lado oposto do mundo. Quando aqui é noite, é dia no planeta ao contrário. Talvez a alma de Agilulfo lhe fosse do corpo ao deitar para prestar serviço a alguém que justamente acordaria naquele instante. As mulheres riam discretas, para não fazer daquilo uma estupidez. Deixavam que fosse coisa poética. Uma ideia bonita muito bem ambientada entre os tons da salinha que ocupavam. E a Pasteleira, sempre agarrada à nova fé, dizia que não queria nada aceitar perder a alma à noite e que passaria a trancar a sete chaves as portas e as janelas, haveria de calafetar cada ínfimo buraco para não arriscar que a alma lhe fugisse nem que fosse mais magra do que um alfinete. Aprenderia a pôr-lhe cabresto, uma coleira, uma corrente de aço com uma bola de pedra na ponta, alguma coisa tão aprisionante, que não daria mais de uns milímetros de distância do coração. A alma que se levantasse mais de um milímetro do coração já deixaria saudade. Não queria. Era cobiçosa da alma e só lhe dava vontade de a aumentar, de a ter mais e mais. Brincavam. Estavam a brincar. Queriam comentar sobre os assassinos, mas ainda não ganhavam coragem. E a Marquesa, sem costumes humorísticos, apontando para as laranjas frescas que a Criada acabava de deixar num tabuleiro irrepreensível, dizia que o esposo não era de garantia. Tudo o que pode ter dito também podia significar o contrário. Era enigma de quem existiu diferente, como os génios. Agilulfo, com a graça de Deus, era como os génios. Não se comparava com a normalidade. Ao dizê-lo, outra vez se escutou a sineta e a Criada correu a buscar a Coveira, que era confiante de encontrar ali um figurino para um casamento da prima a acontecer no fim de Agosto. Deram-se boas tardes como já uma pequena multidão, e a Coveira perguntou: alguma coisa azul-celeste. Quero ir de azul-celeste, para me valorizar os olhos.(...)"

O século dos imbecis

Valter Hugo Mãe

Porto Editora (2026)

Recordar

Por vezes, a ordem aleatória traz surpresas e recordações, sem necessidade de olhar o céu ou pró céu. E, de cada vez que esta voz surge, vem à memória uma noite velha, quente e bem estrelada no Alentejo profundo.

Foi há muitos, muitos anos, no Festival do Crato e nunca mais foi esquecida!

Futebol irónico

Para quem não tem filhos dependentes da brilhante correcção digital dos exames, que está a acontecer e não se imagina quando irá terminar, já é possível ir de férias descansado ou passar os dias na praia sem preocupações.

O Mundial de futebol acabou ontem, para os devidos e legais efeitos, muito embora ainda haja alguns jogos para realizar até ao apuramento do campeão, coisa completamente irrelevante, diga-se. O Primeiro-Ministro poderá voltar ao sossego da sua caminha e deixar a obrigação de dormitar nos aviões que, apressadamente, o carregam de um lado para o outro. Não existirá mais abertura de telejornal ou primeira página de jornais com as notícias que, desde ontem, perderam todo e qualquer interesse. O gosto pela modalidade claramente sentido por 10 milhões de portugueses (ou serão onze?) eclipsou-se e vamos agora estar focados no nome do próximo seleccionador, nos reforços de jogadores "enormes" que todos os dias pisam a Portela e em saber se Cristiano Ronaldo vai levar Roberto Martinez para a Arábia.

Entretanto, dever-se-á dar início a uma campanha de recolha de assinaturas para exigir que a presidência da FIFA passe a ser ocupada pelo "homem da melena". Reúne todas as condições e será o homem certo no lugar certo, depois do seu brilhante desempenho neste Mundial: não deixou entrar o árbitro somali que tinha sido designado por quem de direito; obrigou a comitiva do Irão a dormir no México, para que não se corresse o risco de os lençóis americanos ficarem conspurcados; anulou o castigo correspondente a um cartão vermelho directo, que foi mostrado (e bem) a um jogador dos Estados Unidos. Só não conseguiu evitar a derrota destes frente à Bélgica, decerto por desconhecer que, por enquanto, no futebol ainda ganha quem marca mais golos ... mas isso vai acabar, podem ter a certeza!   

Duas dezenas

Como o tempo passa ...

Há vinte anos, nasceu o meu neto primeiro de quatro na escala da idade, única que produz algumas diferenças. Enorme, forte, antevendo o tamanho que o passar dos dias viria a confirmar.

Nasceu grande, cresceu bem e vai continuar a ser enorme, por muitos e bons anos, dos quais eu ainda quero ver mais uns quantos.

A vida há-de sorrir-lhe, porque o merece, e ser clara como a água da sua predilecção, e também generosa, copiando uma das suas muitas qualidades.

Parabéns meu neto GRANDE!

Mostrai-me as anémonas, as medusas e os corais

Do fundo do mar.

Eu nasci há um instante.

Mar

Sophia de Mello Breyner Andresen

Caminho (2001)

Livros (lidos ou em vias disso)

"PRIMAS DE SAPUCAIA!

(...) Era à porta de uma igreja. Eu esperava que as minhas primas Claudina e Rosa tomassem água benta, para conduzi-las à nossa casa, onde estavam hospedadas. Tinham vindo de Sapucaia, pelo Carnaval, e demoraram-se dois meses na corte. Era eu que as acompanhava a toda a parte, missas, teatros, rua do Ouvidor, porque minha mãe, com o seu reumático, mal podia mover-se dentro de casa, e elas não sabiam andar sós. Sapucaia era a nossa pátria comum. Embora todos os parentes estivessem dispersos, ali nasceu o tronco da família. Meu tio José Ribeiro, pai destas primas, foi o único, de cinco irmãos, que lá ficou lavrando a terra e figurando na política do lugar. Eu vim cedo para a corte, donde segui a estudar e bacharelar-me em São Paulo. Voltei uma só vez a Sapucaia, para pleitear uma eleição, que perdi.

Rigorosamente, todas estas notícias são desnecessárias para a compreensão da minha aventura; mas é um modo de ir dizendo alguma coisa, antes de entrar em matéria, para a qual não acho porta grande nem pequena; o melhor é afrouxar a rédea à pena, e ela que vá andando, até achar entrada. Há de haver alguma; tudo depende das circunstâncias, regra que tanto serve para o estilo como para a vida; palavra puxa palavra, uma ideia traz outra, e assim se faz um livro, um governo, ou uma revolução; alguns dizem mesmo que assim é que a natureza compôs as suas espécies.

Portanto, água benta e porta de igreja. Era a igreja de São José. A missa acabara; Claudina e Rosa fizeram uma cruz na testa, com o dedo polegar, molhado na água benta e descalçado unicamente para esse gesto. Depois ajustaram os manteletes, enquanto eu, no portal, ia vendo as damas que saíam. De repente, estremeço, inclino-me para fora, chego mesmo a dar dois passos na direção da rua.

- Que foi, primo?

- Nada, nada.

Era uma senhora, que passara rentezinha com a igreja, vagarosa, cabisbaixa, apoiando-se no chapelinho de sol; ia pela rua da Misericórdia acima. Para explicar a minha comoção, é preciso dizer que era a segunda vez que a via. (...)"

Singular ocorrência

e outras histórias de mulheres

Machado de Assis

Tinta da China (2026)

Amanhã é um novo dia!

São 14 anos, a idade das confusões, dos anseios, da exigência, dos projectos, dos porquês, da afirmação da personalidade que se deseja bem vincada, com espírito crítico e respeito pelos outros, como tem sido até aqui e vai continuar, disso tenho a certeza.

O aniversariante de hoje - o meu DUDU- está bem longe, lá nos "confins" de um mundo em ebulição, com guerras "à porta" e uma cultura bem diferente, que lhe trouxe vivências e conhecimentos que não mais esquecerá.  Porém e felizmente, o mundo é cada vez mais pequenino, e amanhã já receberá aquele abraço apertado, assim que assomar à rampa do aeroporto. Estarei a aguardá-lo(s), deliciado, emocionado, exultante, sem palavras, para o(s) ver e sentir, com a certeza de que, aqui, no conforto da frescura do Oeste, apesar de tudo, "tá-se" melhor!

ERA O TEMPO

Era o tempo das amizades visionárias

Entregues à sombra à luz à penumbra

E ao rumor mais secreto das ramagens

Era o tempo extático das luas

Quando a noite se azulava fabulosa e lenta

Era o tempo do múltiplo desejo e da paixão

Os dias como harpas ressoavam

Era o tempo de oiro das praias luzidias

Quando a fome de tudo se acendia.

O búzio de Cós e outros poemas

Sophia de Mello Breyner Andresen

Caminho (2004)

Futebóis

E, teimosamente, o Expresso continua a ser lido semanalmente em papel e, na benesse inerente à compra, diariamente em formato digital.

Na edição de hoje, Miguel Sousa Tavares põe o dedo nas várias feridas, nossas e do mundo, e António produz, como sempre, uma delícia.