Casa situada na cidade das Caldas da Rainha, "nascida" em 1976, numa rua sossegada, estreita e, desde Abril de 2009, com sentido único. Produção: dois frutos de alta qualidade que já vão garantindo o futuro da espécie com quatro novos, deliciosos. O blog é, tem sido ou pretendido ser uma catarse, o diário de adolescente que nunca escrevi, um repositório de estórias, uma visão do quotidiano, uma gaveta da memória.
... adequadas para o meu pai, que partiu há precisamente uma década.
VOZ
Era uma voz que doía,Mas ensinava.Descobria,Mal o seu timbre se ouviaNo silêncio que escutava.Paraísos, não havia.Purgatórios, não mostrava.Limbos, sim, é que diziaQue os sentia,Pesados de covardia,Lá na terra onde morava.E morava neste mundoAquela voz.Morava mesmo no fundoDum poço dentro de nós.LibertaçãoMiguel TorgaCoimbra (1978)
Logo pela manhã, bem cedo, os meus filhos deram-me os bons dias, um lá de longe, bem longe, a outra bem perto, numa visita relâmpago antes da labuta.
Eu, que já não posso dar os parabéns ao meu - faria hoje 103 anos -, deixo-lhe um pequeno poema do grande Torga.
MEMÓRIA
Chove.Mas, afinal, já chove há muitos anos ...O mundo dos meus pés nunca se moveSem chuva, tristezas e desenganos ...Apesar disso,Lembro-me perfeitamente bemDo luminoso sol de certo dia ...Um lindo sol que doiravaNum toco que rebentavaUma folha nascia.Diário IMiguel TorgaGráfica Coimbra
Passam hoje 9 anos da partida do meu pai e cada vez é mais difícil dizer alguma coisa de substancial sobre isso.
Faltando a imaginação e a capacidade, nada melhor do que recorrer a quem sabe e parece ter feito o poema adequado.
POESIA
Gastei uma hora pensando um versoque a pena não quer escrever.No entanto ele está cá dentroinquieto, vivo.Ele está cá dentroe não quer sair.Mas a poesia deste momentoinunda minha vida inteira.Vai, Carlos!Carlos Drummond de AndradeTinta da China (2022)
Ainda que as comemorações deste tipo não sejam o meu forte, hoje é, efectivamente, o Dia do meu Pai. Completaria 102 anos dum "saber da experiência feito", consolidado à custa de muito trabalho, desde a meninice.
Para o meu pai que, há 8 anos, subiu as colinas e desceu em busca da clareza do olhar definitivo.
Estou sentado nos primeiros anos da minha vida,o verão já começou, e a porosasombra das oliveiras abre-se à nudezdo olhar. Lá para o fim da tardea poeira do rebanho não deixaráromper a lua. Quanto ao pastor,talvez um dia suba com ele às colinas,e se aviste o mar.PoesiaEugénio de AndradeFundação Eugénio de Andrade (2000)
Se (ainda) por cá estivesse, o meu pai celebraria hoje 101 anos e apagaria as velas do bolo com a gana e a vontade que sempre o nortearam numa vida de duração significativa, com muito trabalho esgotante e, por vezes até, escravizante.
FOLHINHA
Murchou a flor aberta ao sol do tempo.Assim tinha de ser, neste renovoQuotidiano.Outro ano,Outra flor,Outro perfume.O gumeDo cansaçoVai ceifando,E o braçoDoutro sonhoSemeando.É essa a eternidade:A permanente rendição da vida.Outro ano,Outro flor,Outro perfume,E o lumeDe não sei que ilusão a arder no cumeDe não sei que expressão nunca atingida.Miguel TorgaOrfeu RebeldeGráfica de Coimbra (1992)
Neste dia do pai, o meu faria 100 anos - um século -, se não tivesse partido.
TREVAS
Bato à porta da minha solidão,E ninguém abre!Na grande noite que me rodeou,Quem vinha ao meu encontro, desviouA direcção fraterna da ternura ...Trevas - é o que ficouNa concha de que fiz a sepultura.
Cântico do HomemMiguel TorgaCoimbra (1974)
Já passam hoje 4 anos da partida do meu pai e ainda parece que foi ontem.
VOZEra uma voz que doía,Mas ensinava.Descobria,Mal o seu timbre se ouviaNo silêncio que escutava.Paraísos, não havia.Purgatórios, não mostrava.Limbos, sim, é que diziaQue os sentia,Pesados de covardia,Lá na terra onde morava.E morava neste mundoAquela voz.Morava mesmo no fundoDum poço dentro de nós.
PERSEVERANÇA
Abro o leque da sorte, e mostro o jogo.
Outro lance perdido!
Obras do mundo que eu não tenha erguido
Sobre o suor do corpo e da vontade,
Morrem-me assim nas mãos, num dolorido
Gesto de orgulho e de incapacidade.
Mas o fruto humilhante da falência
Tem um azedo gosto que me excita.
Se o destino se engana, ou se dormita
Na hora crucial do desafio,
Então é o mar que há-de encontrar no rio
O sal da terra em que não acredita.
PERENIDADE
Nada no mundo se repete.
Nenhuma hora é igual à que passou.
Cada fruto que vem cria e promete
Uma doçura que ninguém provou.
Mas a vida deseja
Em cada recomeço o mesmo fim.
E a borboleta, mal desperta, adeja
Pelas ruas floridas do jardim.
Homem novo que vens, olha a beleza!
Olha a graça que o teu instinto pede.
Tira da natureza
O luxo eterno que ela te concede.
CERTEZA
Sereno, o parque espera.
Mostra os braços cortados,
E sonha a primavera
Com os seus olhos gelados.
É um mundo que há-de vir
Naquela fé dormente;
Um sonho que há-de abrir
Em ninhos e semente.
Basta que um novo sol
Desça do velho céu,
E diga ao rouxinol
Que a vida não morreu.