A poesia e o mundo

Retirados da estante, abertos "ao calhas", deles surgem sempre surpresas vindas de quem retratou um mundo simultaneamente belo e perverso. E são apenas pequenos exemplos!

as manhãs começam logo com a morte das mães,

ainda oito dias antes lavavam os cabelos em alfazema cozida,

ainda oito anos depois os cabelos irrepetíveis, 

todas as luzes da terra abertas em cima delas,

e então a gente enche a banheira com água fria até ao pescoço,

e tudo brilha na mesma,

brilha cegamente

Servidões

Herberto Helder

Assírio & Alvim (2013) 

NINGUÉM SE MEXA! MÃOS AO AR!

<<Ninguém se mexa! Mãos ao ar!>> disse o histérico

e frívolo homenzinho com mais medo

da arma que empunhava que de nós.

<<Mãos ao ar!>>, repetiu para convencer-se.

Mas ninguém se mexeu, como ele queria ...

Deu-lhe então a maldade. Quase à toa,

escaqueirou o espelho biselado

que tinha as Boas-Festas da gerência

escritas a sabão. Todos baixámos,

medrosos, a cabeça. Se era um louco,

melhor deixá-lo. (O barman escondera-se

por detrás do balcão). Ali estivemos

um ror de medo, até que o rabioso

virou a arma à boca e disparou.

Tomai lá do O'Neill!

Alexandre O'Neill

Círculo de Leitores (1986)

UM DIA

Um dia, mortos, gastos, voltaremos

A viver livres como os animais

E mesmo tão cansados floriremos

Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços

Dos gestos agitados, irreais,

E há-de voltar aos nossos membros lassos

A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar

Através do mistério que se embala

No verde dos pinhais, na voz do mar,

E em nós germinará a sua fala.

Dia do Mar

Sophia de Mello Breyner Andresen

Caminho (2005)

Dia Mundial da Poesia

A FORMA JUSTA

Sei que seria possível construir o mundo justo

As cidades poderiam ser claras e lavadas

Pelo canto dos espaços e das fontes

O céu o mar e a terra estão prontos

A saciar a nossa fome do terrestre

A terra onde estamos - se ninguém atraiçoasse - proporia

Cada dia a cada um a liberdade e o reino

- Na concha na flor no homem e no fruto

Se nada adoecer a própria forma é justa

E no todo se integra como palavra em verso

Sei que seria possível construir a forma justa

De uma cidade humana que fosse

Fiel à perfeição do universo

Por isso recomeço sem cessar a partir da página em branco

E este é o meu ofício de poeta para a reconstrução do mundo

O nome da coisas

Sophia de Mello Breyner Andresen

Caminho (2004)

Palavras bonitas

No Dia Mundial da Poesia, palavras tão antigas e tão actuais.

GUERRA

Quando Francisco Charrua

chegou ao largo gritando:

- Eh! gente, estalou a guerra!

Zé Gaio de alvoroçado

pôs-se a bater o fandango.

Os outros só pelos olhos

falavam surpresa, esperança:

- Será agora? Talvez ...!

Mas Zé Gaio tinha a certeza:

estava a bater o fandango! ...

Já vão dois anos passados.

Agora a telefonia

da venda, à esquina do largo, 

informa todas as noites:

"Uma esquadrilha inimiga

bombardeou a cidade:

morreram trinta mulheres

e vinte e sete crianças."

Agora a telefonia

informa todas as noites, 

dias, meses, anos ... noites:

"Morreram trinta mulheres

e vinte e sete crianças."

... E lá num canto do largo,

coberto de noite e raiva,

Zé Gaio abriu a navalha.

Zé Gaio espetou a navalha

no grosso tronco da faia.

Lá num canto do largo,

a faia toda dobrada

- será do peso da noite

ou do vento da desgraça

que sai da telefonia?

Manuel da Fonseca

Poemas completos

Forja (1958)

Actualidade

A poesia tem a virtude de poder ser lida mil e uma vezes e trazer sempre novidade, mantendo-se actual.

COM CINCO LETRAS DE SANGUE

De súbito três tiros na memória.

Apagaram-se as luzes. Noite. Noite.

De súbito três tiros nas palavras

uma poeta calou-se e acabou-se a canção.

De súbito um poema foi bombardeado

um poeta fechou-se nas vogais

cercado por consoantes que talvez

caminhassem cantando para um verso.

Eram granadas? Eram sílabas de fogo?

E de súbito a guerra. Noite. Noite. E um poeta

com cinco letras escreveu no chão: porquê?

Com cinco letras do seu próprio sangue.

30 Anos de Poesia

Manuel Alegre

Dom Quixote (1995)

Primavera dominical

Dia da Árvore, Dia da Poesia e um dia de sol, lindo, e com pouco vento. Um passeio matinal, uns trabalhos em casa, umas páginas lidas de um dos (muitos) livros que ambicionam ser lidos, os olhos passados por alguns jornais. Paragem mais cuidada no P2 do Público e na habitual crónica de Carmen Garcia, com o título "O meu pai esteve na guerra" que, como sempre, vale a pena ser lida, pela objectividade, pela clareza e, sobretudo, pela sensibilidade que a autora coloca nos seus textos.

A ginjeira está em flor, bonita como são todas as flores, e até a abelha se aproveita disso. Os melros, visita assídua do quintal, já devem "lamber o bico" pelas ginjas que hão-de nascer e que irão saborear em primeira mão.

nada pode ser mais complexo que um poema

organismo superlativo absoluto vivo,

apenas com palavras,

apenas com palavras despropositadas,

movimentos milagrosos de míseras vogais e consoantes,

nada mais do que isso,

música,

e o silêncio por ela fora 

Servidões
Herberto Helder

Assírio & Alvim (2013)

Dia Mundial da Poesia

Da crónica de Pacheco Pereira, hoje no Público, respigo:

(...) Mas, resumindo e concluindo, três coisas contam nesta pandemia: vida, cultura e dinheiro. Infelizmente, estão todas muito mal distribuídas, em particular a última. Mas, pelo menos na cultura, sempre se pode combater a incultura que cresce perante a cobardia e a inércia de muitos que acham que esta é a "realidade" dos nossos tempos e não há nada a fazer. Há e muito. Não é remédio absoluto, mas ajuda. (...)

No Dia Mundial da Poesia, dois poemas de Eugénio de Andrade, para deleite de quem espera, e acredita, que virão melhores dias e que, apesar de tudo, o mundo não vai acabar. 

Mas vai ser diferente, vai, vai!

CONSELHO

Sê paciente; espera

que a palavra amadureça

e se desprenda com um fruto

ao passar o vento que a mereça.

OS AMANTES SEM DINHEIRO

Tinham o rosto aberto a quem passava.

Tinham lendas e mitos

e frio no coração.

Tinham jardins onde a lua passeava

de mãos dadas com a água

e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente

o milagre de cada dia

escorrendo pelos telhados;

e olhos de oiro

onde ardiam

os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,

e silêncio

à roda dos seus passos.

Mas a cada gesto que faziam

um pássaro nascia dos seus dedos

e deslumbrado penetrava nos espaços.

Eugénio de Andrade

Fund.Engénio de Andrade (2000)

Dia Mundial da Poesia

CANÇÃO DE EMBALAR

"Nada a fazer, minha rica. O menino dorme.
Tudo o mais acabou."
Mário de Sá-Carneiro

arranja-me bilhetes para o cinema mãe
quero ver a greta garbo no écran
descansar na ilusão daquele rosto frio
adormecer abraçado àquela imagem

arrenda-me uma casa na consolação
para passar férias com o livro do cesário
a melancolia da água mesmo à mão
para passar férias com a dor no coração

leva-me pão à boca mãe molhado em leite
pendura-me no varal da roupa branca
e para longe sopra este coração depressa ardido
depressa mãe sopra a cinza do meu peito

urgentemente peço que me acabes
que repitas o parto no sentido inverso
urgentemente peço que abras uma cova no teu corpo
para mim
e desce por favor a persiana traz-me gin

José Ricardo Nunes
Na linha divisória
Campo das Letras (2000)

Dia Mundial da Poesia

A poesia não vai                                                 

A poesia não vai à missa,
não obedece ao sino da paróquia,
prefere atiçar os seus cães
às pernas de deus e dos cobradores
de impostos.
Língua de fogo do não,
caminho estreito
e surdo da abdicação, a poesia          
é uma espécie de animal
no escuro recusando a mão                            
que o chama.                                                    
Animal solitário, às vezes
irónico, às vezes amável,
quase sempre paciente e sem piedade.
A poesia adora
andar descalça nas areias do verão.

Eugénio de Andrade
O sal da língua

Esteira e cesto

No entrançar de cestos ou de esteira
Há um saber que vive e não desterra
Como se o tecedor a si próprio se tecesse
E não entrançasse unicamente esteira e cesto
Mas seu humano casamento com a terra

Será possível

Será possível que nada se cumprisse?
Que o roseiral a brisa as folhas de hera
Fossem como palavras sem sentido
- Que nada seja, senão seu rosto ido
Sem regresso nem resposta - só perdido?

Sophia de Mello Breyer Andresen
O nome das coisas

Dia Mundial da Poesia

QUANDO

Quando o meu corpo apodrecer e eu for morta
Continuará o jardim, o céu e o mar,
E como hoje igualmente hão-de bailar
As quatro estações à minha porta.

Outros em Abril passarão no pomar
Em que eu tantas vezes passei,
Haverá longos poentes sobre o mar,
Outros amarão as coisas que eu amei.

Será o mesmo brilho, a mesma festa,
Será o mesmo jardim à minha porta,
E os cabelos doirados da floresta,
Como se eu não estivesse morta.

ABRIL

Vinhas descendo ao longo das estradas,
Mais leve do que a dança
Como seguindo o sonho que balança
Através das ramagens inspiradas.

E o jardim tremeu,
Pálido de esperança.

Sophia de Mello Breyer Andresen
Dia do Mar

Dia Mundial da Poesia

Dia do Mar
A minha esperança mora
no vento e nas sereias -
É o azul fantástico da aurora
E o lírio das areias

Sophia de Mello Breyner Andresen

Trova
Beira da serra da Estrela
Onde o sol finge de lua ...
Soturna e magra courela
Que lã de ovelhas debrua ...

Miguel Torga

Dá-me a tua mão por cima das horas.
Quero-te conciso.
Adão depois do paraíso
errando mais nítido à distância

onde te exalto porque te demoras.

Natália Correia

Palavras bonitas

P A I S A G E M

Passavam pelo ar aves repentinas,

O cheiro da terra era fundo e amargo,

E ao longe as cavalgadas do mar largo

Sacudiam na areia as suas crinas

Era o céu azul, o campo verde, a terra escura,

Era a carne das árvores elástica e dura,

Eram as gotas de sangue da resina

E as folhas em que a luz se descombina.

Eram os caminhos num ir lento,

Eram as mãos profundas do vento

Era o livre e luminoso chamamento

Da asa dos espaços fugitiva.

Eram os pinheirais onde o céu poisa,

Era o peso e era a cor de cada coisa,

A sua quietude, secretamente viva,

E a sua exaltação afirmativa.

Era a verdade e a força do mar largo,

Cuja voz, quando se quebra, sobe,

Era o regresso sem fim e a claridade

Das praias onde a direito o vento corre.

Poesia

Sophia de Mello Breyner Andresen

Caminho (2005)

F O L H I N H A

Murchou a flor aberta ao sol do tempo.

Assim tinha de ser, neste renovo

Quotidiano.

Outro ano,

Outra flor,

Outro perfume.

O gume

Do cansaço

Vai ceifando,

E o braço

Doutro sonho

Semeando.

É essa a eternidade:

A permanente rendição da vida.

Outro ano,

Outra flor,

Outro perfume,

E o lume

De não sei que ilusão a arder no cume

De não sei que expressão nunca atingida.

Orfeu Rebelde

Miguel Torga

Gráfica de Coimbra (1922)

R I C O C H E T E

Que margens têm os rios

Para além das suas margens?

Que viagens são navios?

Que navios são viagens?

Que contrário é uma estrela?

Que estrela é este contrário

De imaginarmos por vê-la

Tudo à volta imaginário?

Que paralelas partidas

Nos articulam os braços

Em formas interrompidas

Para encarnar um espaço?

Que rua vai dar ao tempo?

Que tempo vai dar à rua

Por onde o Firmamento

E a Terra se unem na lua?

Que palavra é o silêncio?

Que silêncio é esta voz

Que num soluço suspenso

Chora flores dentro de nós?

Que sereia é o poente,

Metade não sei de quê

A pentear-se com o pente

Do olhar finito que o vê?

Que medida é o tamanho

De estar sentado ou de pé?

Que contraste torna estranho

Um corpo à alma que é?

O Sol nas noites e o luar nos dias

Natália Correia

Círculo de Leitores (1993)

D U N A S

É o mar do deserto, ondulação

Sem fim das dunas,

Onde dormir, onde estender o corpo

Sobre outro corpo, o peito vasto,

As pernas finas, longas,

As nádegas rijas, colinas

Sucessivas onde o vento

Demora os dedos, e as cabras

Passam, e o pastor

Sonha oásis perto,

E o verde das palmeiras se levanta

Até à nossa boca, até à nossa alma

Com sede de outras dunas,

Onde o corpo do amor

Seja por fim um gole de água.

O sal da língua

Eugénio de Andrade

APEL (2001)

Palavras bonitas

LIBERDADE

Ai que prazer

Não cumprir um dever,

Ter um livro para ler

E não o fazer!

Ler é maçada,

Estudar é nada.

O sol doira

Sem literatura.

O rio corre, bem ou mal,

Sem edição original.

E a brisa, essa,

De tão naturalmente matinal,

Como tem tempo não tem pressa …

Livros são papéis pintados com tinta.

Estudar é uma coisa em que está indistinta

A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quando há bruma,

Esperar por D. Sebastião,

Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças …

Mas o melhor do mundo são as crianças,

Flores, música, o luar, e o sol, que peca

Só quando, em vez de criar, seca.

O mais do que isto

É Jesus Cristo,

Que não sabia nada de finanças

Nem consta que tivesse biblioteca …

Fernando Pessoa

EM TODOS OS JARDINS

Em todos os jardins hei-de florir,

Em todos beberei a lua cheia,

Quando enfim no meu fim eu possuir

Todas as praias onde o mar ondeia.

Um dia serei eu o mar e a areia,

A tudo quanto existe me hei-de unir,

E o meu sangue arrasta em cada veia

Esse abraço que um dia se há-de abrir.

Então receberei no meu desejo

Todo o fogo que habita na floresta

Conhecido por mim como num beijo.

Então serei o ritmo das paisagens,

A secreta abundância dessa festa

Que eu via prometida nas imagens

Sophia de Mello Breyner Andresen

MIRADOIRO

Com tristeza e vergonha enternecida,

Olho daqui

A ponte das palavras

Que construí

Sobre o abismo da vida.

Sonhei-a;

Desenhei-a;

Sólida até onde pude,

Lancei-a como um salto de gazela:

E não passei por ela!

Vim por baixo, agarrado ao chão do mundo.

Filho de Adão e Eva,

Era de terra e treva

O meu destino.

E cá vou como um pobre peregrino.

Miguel Torga

O SAL DA LÍNGUA

Escuta, escuta: tenho ainda

Uma coisa a dizer.

Não é importante, eu sei, não vai

Salvar o mundo, não mudará

 A vida de ninguém – mas quem

É hoje capaz de salvar o mundo

Ou apenas mudar o sentido

Da vida de alguém?

Escuta-me, não te demoro.

É coisa pouca, como a chuvinha

Que vem vindo devagar.

São três, quatro palavras, pouco

Mais. Palavras que te quero confiar.

Para que não se extinga o seu lume,

O seu lume breve.

Palavras que muito amei,

Que talvez ame ainda.

Elas são a casa, o sal da língua.

Eugénio de Andrade

Dia Mundial da Poesia

ESTAÇÕES DO ANO

Primeiro vem Janeiro

Sua longínquas metas

São Julho e são Agosto

Luz de sal e de setas

A praia onde o vento

Desfralda as barracas

E vira os guarda-sóis

Ficou na infância antiga

Cuja memória passa

Pela rua à tarde

Como uma cantiga

O verão onde hoje moro

É mais duro e mais quente

Perdeu-se a frescura

Do verão adolescente

Aqui onde estou

Entre cal e sal

Sob o peso do sol

Nenhuma folha bole

Na manhã parada

E o mar é de metal

Como um peixe-espada

O nome das coisas

Sophia de Mello Breyner Abdresen

Caminho (2004)