A poesia e o mundo

Retirados da estante, abertos "ao calhas", deles surgem sempre surpresas vindas de quem retratou um mundo simultaneamente belo e perverso. E são apenas pequenos exemplos!

as manhãs começam logo com a morte das mães,

ainda oito dias antes lavavam os cabelos em alfazema cozida,

ainda oito anos depois os cabelos irrepetíveis, 

todas as luzes da terra abertas em cima delas,

e então a gente enche a banheira com água fria até ao pescoço,

e tudo brilha na mesma,

brilha cegamente

Servidões

Herberto Helder

Assírio & Alvim (2013) 

NINGUÉM SE MEXA! MÃOS AO AR!

<<Ninguém se mexa! Mãos ao ar!>> disse o histérico

e frívolo homenzinho com mais medo

da arma que empunhava que de nós.

<<Mãos ao ar!>>, repetiu para convencer-se.

Mas ninguém se mexeu, como ele queria ...

Deu-lhe então a maldade. Quase à toa,

escaqueirou o espelho biselado

que tinha as Boas-Festas da gerência

escritas a sabão. Todos baixámos,

medrosos, a cabeça. Se era um louco,

melhor deixá-lo. (O barman escondera-se

por detrás do balcão). Ali estivemos

um ror de medo, até que o rabioso

virou a arma à boca e disparou.

Tomai lá do O'Neill!

Alexandre O'Neill

Círculo de Leitores (1986)

UM DIA

Um dia, mortos, gastos, voltaremos

A viver livres como os animais

E mesmo tão cansados floriremos

Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços

Dos gestos agitados, irreais,

E há-de voltar aos nossos membros lassos

A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar

Através do mistério que se embala

No verde dos pinhais, na voz do mar,

E em nós germinará a sua fala.

Dia do Mar

Sophia de Mello Breyner Andresen

Caminho (2005)

Palavras bonitas

estes poemas que chegam

do meio da escuridão

de que ficamos incertos

se têem autor ou não

poemas às vezes perto

da nossa própria razão

que nos podem fazer ver

o dentro da nossa morte

as forças fora de nós

e a matéria da voz

fabricada no mais fundo

de outro silêncio do mundo

que serão eles senão

uma imensidão de voz

que vem na terra calada

do lado da solidão

estes poemas que avançam

no meio da escuridão

até não serem mais nada

que lápis papel e mão

e esta tremenda atenção

este nada

uma cegueira que apaga

a luz por trás de outra mão

tudo o que acende e me apaga

alumiação de mais nada

que a mão parada

alumiação então

de que esta mão me conduz

por descaminhos de luz

ao centro da escuridão

que é fácil a rima em ão

difícil é ver se a luz

rima ou não rima com a mão

Poemas canhotos

Herberto Helder

Porto Editora (2015)

Palavras bonitas

    disseram: mande um poema para a revista onde colaboram

                                                                                        todos

    e eu respondi: mando se não colaborar ninguém, porque

    nada se reparte: ou se devora tudo

    ou não se toca em nada,

    morre-se mil vezes de uma só morte ou

    uma só vez das mortes todas juntas:

    só colaboro na minha morte:

    e eles entenderam tudo, e pensaram: que este não colabore

                                                                                        nunca,

    que o demónio o leve, e foram-se,

    e eu fiquei contente de nada e de ninguém,

    e vim logo escrever este, o mais curto possível, e depressa, e

                                       vazio poema de sentido e de endereço e

                                       de razão deveras,

    só porque sim, isto é: só porque não agora

Herberto Helder

Servidões

Assírio & Alvim (2013)

Primavera dominical

Dia da Árvore, Dia da Poesia e um dia de sol, lindo, e com pouco vento. Um passeio matinal, uns trabalhos em casa, umas páginas lidas de um dos (muitos) livros que ambicionam ser lidos, os olhos passados por alguns jornais. Paragem mais cuidada no P2 do Público e na habitual crónica de Carmen Garcia, com o título "O meu pai esteve na guerra" que, como sempre, vale a pena ser lida, pela objectividade, pela clareza e, sobretudo, pela sensibilidade que a autora coloca nos seus textos.

A ginjeira está em flor, bonita como são todas as flores, e até a abelha se aproveita disso. Os melros, visita assídua do quintal, já devem "lamber o bico" pelas ginjas que hão-de nascer e que irão saborear em primeira mão.

nada pode ser mais complexo que um poema

organismo superlativo absoluto vivo,

apenas com palavras,

apenas com palavras despropositadas,

movimentos milagrosos de míseras vogais e consoantes,

nada mais do que isso,

música,

e o silêncio por ela fora 

Servidões
Herberto Helder

Assírio & Alvim (2013)

Palavras bonitas

o António Ramos Rosa estava deitado na cama
                                                   contra a parede
e deu meia volta sobre si mesmo
e ficou de cara voltada contra a parede
e fechou os olhos
e fechou a boca
e ficou todo fechado
e então morreu todo
fundo e completo de uma só vez
e apenas ele no tempo e no espaço
e só agora passado ano e meio eu compreendo
como era preciso ser assim tão íntimo para sempre
tão compacto
mais que o mundo inteiro
- e ele sou eu

Herberto Helder
Poemas Canhotos

Palavras bonitas

e encerrar-me todo num poema,
não em língua plana mas em língua plena.

e só agora penso.
porque é que nunca olho quando passo defronte de mim mesmo?
para não ver quão pouca luz tenho dentro?
ou o soluço atravessado no rosto velho e furioso,
agora que o penso e vejo mesmo sem espelho?
- cem anos ou quinhentos ou mil anos devorados pelo
                                     fundo e amargo espelho velho:
e penso que só olhar agora ou não olhar é finalmente
                                                                      o mesmo

Herberto Helder
A morte sem mestre

Herberto Helder faleceu ontem, com 84 anos de idade.