A Berlenga lá ao fundo, o mar bem zangado com a vida e a manifestar essa ira, o vento, norte, a fustigar a areia e os passeantes, e ele ali plantado, por certo a meditar nos anos que já passaram.
- Sossega, meu velho! Nem deste pela foto, mas talvez ela te possa garantir o início de uma longa carreira, não de procurador mas de meditador. Já terás setenta?
O Natal aproxima-se a olhos vistos. E não é preciso olhar para as nuvens que já tomaram conta do céu ou para a necessidade de procurar o guarda-chuva, perdido algures entre as bugigangas estacionadas na garagem.
Basta estar atento às notícias das editoras que divulgam a chegada ao mercado de livros novos. Num frenesim desenfreado, quase a roçar o absurdo, as mensagens electrónicas, as divulgações nos jornais e revistas, as notas nas rádios e nas televisões, alertam-nos para o que está previsto, já saiu ou vai chegar em breve, tudo a não perder, sem sombra de dúvida.
E não é que têm resultados! Cá por mim, já adquiri algumas das novas obras, seguramente com um pouco de influência da publicidade (seria mais actual escrever marketing), mas apenas dos autores que têm a porta cá de casa sempre aberta e sobre os quais até arrisco sem folhear.
Com tantas e tão proeminentes cabeças pensantes reunidas na ONU, discursando com a verborreia e o douto saber a que a magna reunião obriga, vai ser desta que se chegará a um consenso sobre a necessidade imperiosa de pôr termo aos massacres que estão acontecendo pelo mundo, da Ucrânia à Palestina, com passagem pela África, pela Ásia e pela América.
Ou não ...
"(...) Ao descer aquele caminho pedregoso, Wojnicz esforçava-se por não se afastar do Sr. August, mantendo um passo de distância atrás para conversar com ele ... - sem que ele próprio soubesse ainda sobre o quê - até que, por fim, teve a honra de caminhar ao lado do Sr. August, que afrouxara o passo e seguia agora ombro a ombro com Wojnicz, deixando o Leão Grisalho à cabeça da comitiva. A discussão sobre os primórdios da civilização humana, bastante lenta por causa do terreno acidentado, esmorecera e, agora, o Sr. August, embora tivesse perto de si um ouvinte cheio de admiração, infelizmente tinha de se concentrar e observar o caminho que pisava, pois seria fácil tropeçar e escorregar pelo trilho abaixo. Desta conversa intermitente, Wojnicz ficou a saber que o Sr. August se considerava escritor.
- O meu pai era um funcionário austríaco, mas nasceu em Jassy - revelava o Sr. August. - A minha mãe era oriunda da Bucovina, mas era austríaca. Mas o que significa isto, se os pais dela tinham propriedades na Hungria e se sentiam húngaros? E quanto a mim ... é difícil dizer. Do ponto de vista da língua, penso em alemão e em romeno. E, claro, em francês, como todo o europeu.
Acreditava que a moda dos estados nacionais era passageira e haveria de acabar mal: a divisão artificial das pessoas em categorias tão pouco consistentes como lugar de nascimento em nada correspondia à complexa questão da identité.
- Aliás, o termo <<nação>> não me diz absolutamente nada. O nosso imperador, o seu e o meu, afirma que só existem <<povos>> e que as nações são uma invenção. O paradoxo consiste no facto de os estados nacionais precisarem de outros estados nacionais, como o cogumelo guarda-sol precisa de chuva; um estado nacional não tem razão de ser, a sua essência é confrontar e divergir. Mais tarde ou mais cedo, isto leva à guerra.
Neste ponto, disse algo em francês, mas Wojnicz não percebeu patavina. (...)"
Há um novo ar de liberdade quando, na Rua da dita, se olha para o céu e surgem "chafalos" a darem um novo e garrido colorido ao local e à cidade. É uma pedrada no charco das águas mornas, sempre aguerridas na mudança ... desde que tudo fique na mesma.
A ousadia das comerciantes daquela zona traz mais gente e, pela certa, mais negócio. É bom, e vital, que os comerciantes interiorizem, cada vez mais, que as pessoas se deslocam para onde se sentem bem.
E eu que, noutros tempos, fui um frequentador assíduo daquela zona, voltei a beber um "Camaroeiro" com um prazer imenso e, cheio de nostalgia e de actualidade, desci até à "Baía", sem provar as trouxas que, agora, me estão vedadas pela "polícia dos costumes".
A foto foi "roubada" à Gazeta das Caldas, que o meu jeito para fotógrafo é pouco ou nenhum.
Não fugiram todos! Nem sequer meia dúzia!
Foram apenas cinco os condenados que, graças a uma escada bem grande, colocada por mão amiga na parte de dentro do muro de segurança de Vale de Judeus, se evadiram em "menos de um fósforo".
Ninguém deu por nada. As câmaras estavam distraídas e os guardas desligados, ou o contrário, mas isso é pouco relevante. As investigações já se iniciaram e vai ser instaurado um rigoroso inquérito ao acontecido.
A seu tempo hão-de saber-se as razões que levaram ao acontecido. Até lá, confirma-se que só há dois tipos de problemas: aqueles que o tempo resolve e os outros, que nem o tempo consegue resolver.
Cada vez me irritam mais os velhos (eu incluído) que, a coberto da dita experiência e do poder que detêm, querem continuar a opinar sobre o mundo e a manter um ascendente sobre os jovens, mesmo que esses já tenham quarenta ou cinquenta anos e saibam muito mais do que eles sobre o mundo actual.
Sendo certa a verdade do ditado "aprender até morrer", que serve para todos e principalmente para aqueles que, em teoria, mais perto estão dessa chegada, não é menos certo que qualquer passarinho, mal começa a voar, quer fazê-lo sozinho, correndo o risco de errar no rumo e procurando experienciar, a cada momento, o voo do Fernão Capelo Gaivota, ainda que o destino esteja invisível, atrás daquela nuvem que tudo tapa.
No início de vida, a educação e o saber são colheita na seara dos pais, da família, dos professores, dos amigos, da sociedade. É o criador a burilar a criatura, a adverti-la para alguns perigos basilares, a procurar despertá-la para as agruras. Depois, bem, depois é (ou devia ser) gratificante ver e sentir que a criatura ultrapassa o criador e voa sozinha, sempre atenta às aves que lhe possam tolher o voo.
Mas há velhos que, teimosamente, se acham o centro do mundo e continuam a pensar, e a agir, como se a juventude fosse mentecapta e a inteligência, o saber, a capacidade e a experiência, fossem um tesouro bem guardadinho na sua caixa de ... sapatos.
Bem dizia uma velha professora, que até me estreou com dois tabefes bem dados: "ora valha-lhes um burro aos coices e três aos pontapés".
Segundo rezam as crónicas, escritas e faladas, as férias das gentes importantes já terminaram e o Verão, que alguns não sabem sequer se o verão, também está no fim. É hora de divulgar as fotos, com poses arrojadas ou de rastos, de desabafar o entusiasmo, de falar da beleza nunca vista, de desejar voltar em breve. Fizeram-se passeios de buggy, comezainas de excelência, noites de lazer e de não perder.
É uma pena Agosto só ter trinta e um dias, muito embora as noites também contem, e muito.
Em Setembro volta a piroseira do dia a dia, as filas no trânsito, as gentes apressadas que atravessam a avenida sem olhar, o viver em stress no meio da multidão que não respeita quem, de quando em vez, tem mesmo de se misturar com a plebe.
Ao contrário das férias e do Verão, as guerras continuam sem fim à vista, apesar dos "esforços" diários de muita gente. Para muitos milhares, o fim já aconteceu e os "esforços" foram inúteis.
Talvez tudo isto seja culpa da "urologia" da Madeira, referida pela titular do MAI a propósito do fogo que por lá andou muitos dias, ou ao pé que, para alguns comentadores de futebol, deixou de ser esquerdo e passou a ser canhoto.
Mais um ano e ainda mais longe. Lá nos confins da Europa e nas barbas da Ásia, o aniversário volta a ser passado sem os seus, apenas respaldado nos milagres da técnica, que permitem minimizar, não substituir.
É a vida, dizem uns; o que importa é estar bem, afirmam outros; passa depressa, alegam mais uns quantos. Pois ... digo eu!
Parabéns, meu filho.
