Tão longe ...

Em menos de trinta dias, a contar de hoje, irão decorrer os aniversários de três dos quatro "rapagões" que nasceram "ontem", com grande alegria dos pais e um orgulho enorme dos avós.

Hoje é a vez do Duarte, terceiro na cronologia, que completa uns maravilhosos treze aninhos. Está longe, com três horas a mais, que obrigam a que a alvorada seja muito cedo e o serão curtinho, quando se tenta comparar com os horários de cá.

Tem mundo, conhece gente de todo o lado, de todas as cores e todos os hábitos. Enriquece todos os dias, o que nunca irá esquecer e lhe irá servir para a vida.

Parabéns, meu DUDU querido. Daqui a dois dias vou dar-te um abraço igual ao último, dado na despedida de Baku. Sem chuva nos olhos, espero.

Teatro ... da vida

Ver e ouvir a declamação deste lindo poema de Ruy Belo, integrado num grande espectáculo de teatro musicado, com encenação de Ricardo Pais e o título de Talvez ... Monsanto, foi um privilégio ao mesmo tempo arrepiante, comovente, excepcional, lindo.

Tudo brilhante! Dos actores aos músicos, da poesia à encenação, dos adufes ao contrabaixo, das vozes às interpretações, com um destaque especial para Luísa Cruz.

QUERO SÓ ISSO NEM ISSO QUERO

Quero uma mesa e pão sobre essa mesa

na toalha de linho nódoas de vinho

quero só isso nem isso quero

Quero a casa de terra à minha volta

cães altos na noite a minha mãe mais nova

quero só isso nem isso quero

Quero a casa do forno onde eu me escondia dos relâmpagos

e trovões quando um ferro no cesto garantia uma feliz cria à galinha chocadeira

quero só isso nem isso quero

Quero de novo fundir ao lume os soldados de chumbo que no natal me punham no sapatinho

e tirar chouriço e toucinho do guarda-comidas

quero só isso nem isso quero

Quero fazer pequeninos adobes e construir casas pelo quintal

ver chegar o verão e comermos todos lá fora na varanda de tijolo

quero só isso nem isso quero

Quero uma aldeia umas pedras um rio

umas quantas mulheres de joelhos brancos esfregando a roupa nas pedras

quero só isso nem isso quero

Quero escrever fatais cartas de amor à rapariga dos meus oito anos

rasgar essas cartas deixá-las pra sempre dentro do tronco oco da oliveira

quero só isso nem isso quero

Quero umas cabras um pastor rico um pastor pobre

o leite quente na teta o cabrito morto soprado e esfolado

quero só isso nem isso quero

Quero a courela as perdizes no ovo a baba do cuco

laranjas de orvalho no ano novo colhidas na árvore

quero só isso nem isso quero

Quero dois montes e um paul de malmequeres a cheia na primavera

a asma o ruído dos ralos as pernas sombrias das raparigas

quero só isso nem isso quero

Quero que voltem os que morreram os que emigraram

matar com eles o bicho com aguardente pela manhã antes da pega

quero só isso nem isso quero

Quero ver ao vento o véu das noivas apanhar os confeitos nos casamentos

saber pelos papéis dos registos o tempo da prenhez palavra misteriosa

quero só isso nem isso quero

Quero um pátio meu e da sombra e galinhas pedreses e árvores

uma mina de avencas uma horta uma sebe de cana umas casas caídas

quero só isso nem isso quero

Quero ajudar na rega do fim de tarde calcar os buracos das toupeiras

e dirigir com o sacho a água morna nos pés até aos regos do feijão

quero só isso nem isso quero

Quero em dezembro o varejo final da azeitona o búzio a tocar

a azeitona a cair dos ramos nos panos de serapilheira

quero só isso nem isso quero

Quero o meu pai de chapéu de chuva aberto nos dias de sol

o meu pai de manhãzinha a lavar-se e a explicar-nos latim e história

quero só isso nem isso quero

Quero nu em pelota entre todos tomar os banhos no marachão

os ninhos dos pássaros as andorinhas de asas escuras no céu azul

quero só isso nem isso quero

Quero o pátio da escola a roda das raparigas a cantar à volta do plátano

o primeiro sonho de amor as primeiras palavras gaguejadas trocadas com uma rapariga

quero só isso nem isso quero

Quero as feridas nos pés para poder sair à rua descalço

o pão com conduto entre os meninos pobres no recreio

quero só isso nem isso quero

Quero ir ao vale barco a malaquejo à marmeleira

roubar melões jogar ao murro ver nas festas o fogo preso

quero só isso nem isso quero

Que quero tanto que quero um mundo ou nem tanto só agora reparo

quero morder para sempre a almofada quente e densa da terra

quero só isso nem isso quero

Todos os poemas

Ruy Belo

Assírio & Alvim (2000)

Guerra

Ainda não era suficiente e havia (há) muito material para esgotar. Um regresso aos Açores para ver a paisagem e dar de beber a quem tem sede, em terra ou no ar.

Mais uns bombardeamentos, para que todos se (re)coloquem no carril do comboio comandado pelo homem da melena amarelada e segura pela boa laca, talvez de fabrico chinês, com tarifas.

Onde e quando irá acabar?  

Livros (lidos ou em vias disso)

"(...) Quando me mudei para Higienópolis, minha mãe me deu dois presentes: um enorme vaso de murano e uma coleção de pratos Vista Alegre. Disse que seria impossível pertencer àquela nova realidade sem esses objetos.

Fui trocar o vaso, e descobri que com o mesmo valor eu poderia adquirir na loja uns vinte itens desnecessários para minha casa. Minha mãe me disse que ter vinte objetos meio baratos era coisa de pobre. Rico tinha uma coisa única e cara. Mas o que eu faria com um imenso vaso de murano? Minha mãe quis saber então o que eu faria com vinte coisas das quais não precisava. Argumentei que eu também não precisava de um vaso de murano. Ela então respondeu: <<Você que pensa que não precisa, isso vai mudar.>>

Ao me visitar em Higienópolis, minha mãe reparou que eu ainda estava do lado mais barato do bairro. O legal era depois da avenida Angélica, e não antes dela. Argumentei que para quem vinha do outro lado da Angélica eu morava exatamente depois da Angélica.

Estava perto do Natal e resolvi dar um almoço em casa. Exibi minha coleção de pratos Vista Alegre e uma amiga, com um casaco imenso, levantou da mesa para cumprimentar um casal e lançou um dos pratos para longe, quebrando-o ao meio. Comecei a chorar e a rir, <<eu choro à toa, não liguem!>>. A amiga me abraçou <<é só um prato>>.

Não era o prato. Eu estava chorando porque quando vem a pontada intensa de amor pela minha mãe, o raio do amor absoluto e infinito, a descarga elétrica do amor mais intenso, eu choro. O prato quebrado me lembrou de como eu amava a minha mãe e minha vida seria insuportável quando ela morresse. Como eu veria para sempre aqueles pratos em minha casa, depois que ela morresse (...)"

Tati Bernardi

A boba da corte

Tinta da China (MMXXV) 

Percepções

Por muito que se tente assobiar para o lado, sentir o vento norte a refrescar o corpo que se deslocou à praia, pela manhã, em busca do sossego contido no marulhar das ondas; ir lendo algumas páginas do livro actual, adivinhar o que é o almoço, estender o olhar em busca da Berlenga enevoada, as notícias surgem sempre em primeiro plano e sem compreensão possível, para quem não é dotado da capacidade explicativa de tanta gente que vai debitando razões que a razão desconhece.

Está (re)aberto mais um conflito, com Israel a dizer que vai destruir a capacidade nuclear do Irão e este a invocar Deus para o ajudar a eliminar do mapa os israelitas, num jogo de mísseis e drones sem contemplações nem olhos.

Parece ser lá longe, mas a distância é pouco mais que um tirinho, quando uma parte de nós está lá, a fazer fronteira com um dos beligerantes.

Vai passar ... Quando e como?

Zé Povinho

Passam hoje 150 anos da primeira "notícia" que o Zé Povinho, nascido das mãos de Raphael Bordalo Pinheiro, produziu e publicou. Seguiram-se muitas outras, sempre em cima da actualidade e bem mordazes.

Se ainda por cá andasse, o "Zé" teria muito papagaio com que se entreter diariamente.

A Barraca

Não tenho pena de Maria do Céu Guerra, porque ela é uma guerreira e lutará, como sempre fez, contra os energúmenos que querem o regresso a um passado reles e de má memória.

A minha solidariedade com os actores d'A Barraca pouco vale, mas eu quero continuar a ir lá ver teatro de qualidade indiscutível e, sobretudo, com a liberdade criativa que é apanágio daquela casa há meio século.

10 de Junho

Ao ouvir, hoje, o resumo dos discursos de Lídia Jorge e Marcelo Rebelo de Sousa, no âmbito das comemorações do 10 de Junho, lembrei-me de um estudo que a minha filha me ofereceu e sobre o qual falei aqui, já lá vão uns anitos.

O estudo indica que, como qualquer português, tenho raízes que vão da Ásia, passam pela África, viajam pela Europa e "aterram" aqui, neste "jardim à beira-mar plantado". 

Se, ao invés de nos preocuparmos com as origens, a cor, a religião de cada um dos que por cá habitamos, muitos em condições miseráveis e vergonhosas, procurássemos colaborar na integração de todos, sem preconceitos, ódios, invejas e aproveitamentos vis, talvez conseguíssemos um Portugal maior e mais feliz.

"Ou fazendo que, mais que a de Medusa,

 A vista vossa tema o monte Atlante,

Ou rompendo nos campos de Ampelusa

Os muros de Marrocos e Trudante.

A minha já estimada e leda Musa

Fico que em todo o mundo de vós cante,

De sorte que Alexandro em vós se veja,

Sem à dita de Aquiles ter inveja."

Os Lusíadas

Canto X (final)

Luís de Camões

Liga das Nações

Mais um dia grande para o futebol nacional, com a selecção principal a conquistar a Liga das Nações pela segunda vez, contra as perspectivas desenhadas pela crítica sabedora. E foi muito bonito de ver a capacidade de Nuno Mendes, numa equipa que procurou sempre, com "ganas", vencer "nuestros hermanos".

Tempo ... de praia

(Re)começaram as conversas da praia, acompanhadas pela nortada "fozeira", acentuando as dificuldades de audição que vão aumentando à medida que o tempo percorre o caminho inexorável ... para o aparelhinho do Goucha.

A água, ao contrário do que acontecia há uns anos, está muito fria, o sol anda fraquinho, a camisola aconchega o tronco dos conversadores  presentes e não parece nada incomodada com isso. O banho fica para a próxima.

- Ainda é cedo, que diabo. Nem sequer há banheiro ... Calma, que vai ser bom ... verão.

- E o vento, ai, o vento está bem pior que o ano passado.

Falou-se da inteligência artificial, da falta de sentido crítico, das eleições, dos apertões de Marcelo, de abortos e desmanchos, do que era e do que é, do que lá vai e do que estará para chegar, deste e daquele, disto e daquilo. Tudo tratado e nada resolvido, como sempre.

- Começou a chegar a "fauna" da tarde. Está na hora de a "Cacilda" ir tratar do almoço. Até amanhã ... se o tempo quiser!