
Toda a vida, antes da doença e durante a doença, a minha mãe contou-nos e contou-nos
- Oiçam isto
que em pequena a minha avó acompanhava a minha bisavó de visita a senhoras que moravam em andares antigos na parte antiga de Lisboa, salas e corredores numa penumbra perpétua onde as pratas e as loiças a seguiam e a minha avó com dez ou onze anos a pensar
- Como esta casa deve ser triste às três horas da tarde (...)
E acaba, como verifiquei hoje ao chegar ao fim:
1 comentário:
A prosa está pejada de poesia. O convite à leitura das páginas do meio é tentador. Um dia destes faço as pazes com Lobo Antunes e ponho-me a ler um dos seus livros. Os mais recentes, para me manter mais afastado dos antigos. Os tais que eu li e não gostei.
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