WC

Obra recente, a reconstrução do cais palafítico convida à visita, ao passeio e à admiração da paisagem circundante, onde a Lagoa é rainha, os patos, mordomos, e os flamingos, cortesãos.

Está bonito, agradável mas, como sempre ... não há bela sem senão. O arquitecto que projectou foi negligente e esqueceu-se de um elemento essencial para que a obra ficasse completa: a necessidade imperiosa de um WC para os cãezinhos.

Eis o resultado:

Palavras bonitas

Discurso

Vinde cá todos! Enchei a praça.

Eu, que não gosto de discursos,

tenho um discurso a fazer.

Chegai-vos e ouvi. Ou não ouvi, se quereis.

Mas cinde, que eu preciso fazer um discurso,

e para haver discursos é preciso público.

Isso, todos aí. Curiosos,

desdenhosos, 

ociosos,

e até ranhosos, pouco importa. Mas todos.

Sentados ou deitados,

verticais ou oblíquos, 

paralelos, concorrentes,

secantes, tangentes,

- irra! - tudo o que quiserem. Mas todos.

Público, que eu preciso de pedir a palavra.

Tenho uma mensagem a dizer.

Eu, que não sou profeta,

nem revolucionário,

nem aviso funerário,

eu que sou o contrário

de tudo isso, precisamente porque não sou nada disso,

tenho algo a dizer. (E logo às massas

que é uma irrealidade que me bole com os nervos

desde as unhas dos pés ao centro do miolo!)

Aí vai (já não é sem tempo): Sou uma besta quadrada

e forrada do mesmo, para maior perfeição.

Ando sempre a quatro. Lucidamente a quatro, 

quando sei que nem ao pé coxinho devia ir.

Tenho a estupidez mais estúpida que há:

medida, exacta, vista,

esquadrinhada,

a estupidez inteligente, sabem?

Não dou berros quando todas as pessoas

normalmente os dão.

Calo-me quando devia dizer palavrões.

Sorrio quando devia morder.

Perdoo quando o momento pedia

um sacrosanto par de bofetadas.

Arre! Cheiro a museu,

cheiro a arquivo,

cheiro a jantar de cerimónia.

É demais!

E porque é demais para uma pessoa só

é que fiz este discurso

- eu, que odeio discursos, museus e arquivos

e os jantares de cerimónia.

Tenho dito!

Ermelinda Xavier

Barro e Luz (Poesia completa)

Unicepe (2016)

De "A" a "D"

Apesar de ser desnecessário, António confirma, no Expresso de hoje, que uma imagem vale mais que mil palavras.

Regresso ao passado?!

E se, de repente e como por magia, tudo andasse para trás 50 anos?

Dirão uns, saudosistas das capacidades físicas: Maravilha! Voltava a alegria e a loucura dos "vintes", nada fazia mal e não havia chuva que molhasse nem frio que rachasse; acrescentarão outros, mais racionais: Não havia dores, nem sono, nem pressa e tínhamos tudo "à mão de semear" ... excepto o que não tínhamos.

Cada vez são menos os que viveram há meio século e disso têm lembrança de "experiência feita". Não conseguiram, ou não quiseram, contar à geração seguinte, nascida depois de 1974, como eram aqueles tempos e como tudo se transformou. Talvez não tenham procedido da melhor maneira e a omissão esteja longe de ter sido a atitude correcta, mas aconteceu assim, na grande maioria.

E agora, espantados, ouvimos gente que subiu degraus de uma escada que não existia, deu muito trabalho a muitos e foi bem difícil de construir, apesar dos defeitos, a gritar que "dantes é que era"! E falam grosso, como quem quer comer microfones, gritando impropérios e frases sem nexo, como se os decibéis da voz fossem suficientes para terem razão e sabedoria.

"Valha-lhes um burro aos coices e três aos pontapés!"

Domingo

Com frio, nota-se melhor a calma da ausência do vento, o azul da inexistência de nuvens, tudo marcado pelo chilrear dos pássaros nas margens, pelos corvos marinhos abrindo as asas para aproveitarem o quentinho ... do sol.

A beleza da Lagoa, sempre, e a gaivota, desfrutando, bem instalada, o conforto do "hotel" Coelho e Rola.

Dia de Reis

Calor em tempo frio

O tempo era, ainda, o das escrituras serem um acto solene, num Cartório Notarial estatal, com hora marcada e presença sem atrasos da parte de quem era parte, com uma única excepção - o Notário. Era ainda o tempo das escrituras manuscritas pelo próprio Notário ou dactilografadas pelo Ajudante, na máquina de escrever Messa.

Sentados à volta de uma mesa, grande, com cadeiras bem desconfortáveis e na ordem pela qual outorgavam, os intervenientes aguardavam a chegada do Notário, que iria ocupar a cadeira, maior e com almofada, situada no topo. A primeira tarefa do Notário era verificar os documentos de identificação dos intervenientes não seus conhecidos, após o que iniciava a leitura do texto, não sem antes recomendar que o interrompessem se alguma coisa não compreendessem ou estivesse incorrecta. No final, após a menção das eventuais rasuras, a ordem prévia determinada para sentar, servia para que a última folha fosse passando e recolhendo a assinatura de cada um. A assinatura do Notário encerraria, depois de inutilizar todos os espaços em branco.

Naquele dia, era mais uma escritura de compra, venda e empréstimo, estando presentes: o casal comprador, os pais, fiadores, o administrador da empresa vendedora da fracção e o representante do Banco. Estava muito calor lá fora e o ar condicionado do Cartório ainda não passava de miragem. O representante da empresa vendedora vinha atrasado, muito acalorado e ainda deve ter ficado mais quente quando se sentou, a aguardar, com o Ajudante a dar-lhe sinal do atraso. A camisa vinha aberta até ao cinto, com o peito, peludo, à mostra e um ar de machão importante, ciente de que os seus poderes até podiam criar janelas de fresquidão ...

A Notária entrou, passou os olhos por todos e nem se sentou.

- Vá vestir-se em condições. Isto não é a praia. Lá para fora!

Enfiado, saiu. Deve ter ido ao carro ou ao escritório. Regressou pouco tempo depois. A camisa vinha abotoada até acima e um casaquinho compunha o ramalhete.

A escritura fez-se sem mais comentários e o homem, pelo menos naquelas em que, a seguir, comigo participou, apresentou-se sempre de camisa, gravata e casaquinho ... abotoado, não fosse o diabo tecê-las! 

Balanço 2023

Todos os dias leio (n)um livro. É uma das tarefas que ainda vou executando, das que me dão grande prazer e que nunca me cansam, muito embora os olhos já não tenham a mesma capacidade e obriguem a apêndice.

Com mais ou menos entusiasmo, livro pegado é livro mantido até à última página, mesmo quando as expectativas são defraudadas. Quem o escreveu e o editou merece que, pelo menos, quem lhe pega lhe dê o uso para que foi concebido. Sempre até ao fim ... mesmo que, dalguns, felizmente poucos, se diga: tempo perdido!

Cumprindo a tradição, fica o registo das capas dos que me passaram pelas mãos e pelos olhos em 2023, sem quaisquer preocupações de ordem ou de destaque.

Foram lidos, pronto! E neste ano de 2024 virão muitos outros, espero eu!

Ciclo

2023 está a despedir-se e não aparenta ter motivos para partir tranquilo e satisfeito. Não soube, não quis ou não pôde tratar da melhor forma os acontecimentos que lhe calharam em sorte. É certo que, em todos os seus antecessores, há coisas que correram menos bem, expectativas que saíram goradas, objectivos que não foram atingidos. Também muitos houve que deixaram marcas indeléveis na história, triste, deste mundo que, muitas vezes, parece uma barata tonta sem rei nem roque.

A invasão da Ucrânia está quase com dois anos e o fim não parece próximo, a não ser que, entretanto, falte a "gasolina" a um dos contendores; no Médio Oriente, aos olhos do leigo sentadinho na cátedra do sofá, tudo parece indiciar que o fim também está longe e deixará mais marcas impossíveis de esquecer em todos aqueles que conseguirem sobreviver.

Aqui, neste rectangulozinho à beira-mar desenhado, as vicissitudes do costume, ampliadas e repetidas até à saciedade por uma nova forma de fazer comunicação, massacrante, descuidada e, muitas vezes, desesperadamente estúpida. Às gémeas, coitadas, não lhe bastava o sofrimento físico e ainda as fizeram arcar com a responsabilidade de toldar as relações entre um pai, extremoso, e um filho, distraído mas muito preocupado com os outros; a senhora Procuradora Lucília Gago, a quem a tartamudez do apelido deve ter impedido a clareza e a reserva, dissolveu, na vertigem de um parágrafo, aquilo que os eleitores haviam destinado para ser consumido em quatro anos; a decisão obrigou à marcação de novo acto eleitoral e o "árbitro" marcou o "jogo" para 10 de Março (qual é a pressa?); nos Açores, as "comadres" desentenderam-se e, como mais vale cedo que tarde, o mesmo "árbitro" marcou a final do "jogo" para Fevereiro, provando que, afinal, esta coisa dos prazos é como o elástico: estica e encolhe conforme a vontade do seu detentor.

Se tudo correr dentro da normalidade, haverá, em 2024, eleições para a Assembleia da República e para o Parlamento Europeu, para além das regionais açorianas. Esperemos que os resultados não defraudam nem ensombrem a festa do meio século de Abril.

BOM ANO! 

Inverno

Noite escura, portas e janelas fechadas, lareira a crepitar, livros e música.

E ainda há quem não goste do Inverno!