A cabana do pescador

Numa manhã cinzenta, com alguns pingos a convidarem a ficar em casa, cumpriu-se o ritual do Domingo, com uma ida à Foz para mirar as obras intermináveis da dragagem e procurar que o ar do mar limpe o nariz que os pólens teimam em manter congestionado.

O pisar difícil da areia e o mar a provocar lembranças dos mergulhos que irão chegar dentro em pouco, despertam, lembram, fazem reflectir naquilo que somos, no que queremos ser, no que não somos, naquilo a que damos importância.

Há cerca de uma semana, num movimento voluntário a nível nacional e com a devida divulgação, houve uma acção de limpeza por variadíssimos locais públicos, que recolheu muitas toneladas de lixo.

Ontem, de acordo com as notícias, cerca de 50.000 portugueses manifestaram-se em Lisboa contra a diminuição do número de freguesias e ouviram discursos inflamados de autarcas preocupados com o bem estar das "suas" populações e com a eventual extinção dos serviços que as "suas" autarquias a elas prestam, tais como, cito, "abrir conta no Banco".

A cabana do pescador ilustra, com eloquência, a falta de civismo, de educação e de respeito pelo que é público e de todos. O pescador que, se lhe for perguntado, dirá que ama a natureza e principalmente o mar, deu-se ao luxo de construir uma barraca para se proteger e ainda deixou um montão de lixo que levou e que alguém há-de limpar.

A autarquia, lá para os finais de Junho, acudirá, pressurosa, a limpar a praia, com grande sacrifício financeiro, só justificado pela preocupação, conhecida, com o bem estar dos veraneantes.

As fotos são apenas uma pequena ilustração do muito lixo que a Foz contém.

Dia Mundial do Teatro

Apesar de o teatro da vida nos reservar surpresas onde menos se esperam, regista-se a comemoração do dia salientando o excelente trabalho que o Teatro da Rainha, remando muito, vai realizando nesta terra.

Na sua página pode-se espreitar o que vai acontecer ... com a possibilidade de, um dia, poder ver teatro na sala que (ainda) é projecto.

Palavras bonitas

P A I S A G E M

Passavam pelo ar aves repentinas,

O cheiro da terra era fundo e amargo,

E ao longe as cavalgadas do mar largo

Sacudiam na areia as suas crinas

Era o céu azul, o campo verde, a terra escura,

Era a carne das árvores elástica e dura,

Eram as gotas de sangue da resina

E as folhas em que a luz se descombina.

Eram os caminhos num ir lento,

Eram as mãos profundas do vento

Era o livre e luminoso chamamento

Da asa dos espaços fugitiva.

Eram os pinheirais onde o céu poisa,

Era o peso e era a cor de cada coisa,

A sua quietude, secretamente viva,

E a sua exaltação afirmativa.

Era a verdade e a força do mar largo,

Cuja voz, quando se quebra, sobe,

Era o regresso sem fim e a claridade

Das praias onde a direito o vento corre.

Poesia

Sophia de Mello Breyner Andresen

Caminho (2005)

F O L H I N H A

Murchou a flor aberta ao sol do tempo.

Assim tinha de ser, neste renovo

Quotidiano.

Outro ano,

Outra flor,

Outro perfume.

O gume

Do cansaço

Vai ceifando,

E o braço

Doutro sonho

Semeando.

É essa a eternidade:

A permanente rendição da vida.

Outro ano,

Outra flor,

Outro perfume,

E o lume

De não sei que ilusão a arder no cume

De não sei que expressão nunca atingida.

Orfeu Rebelde

Miguel Torga

Gráfica de Coimbra (1922)

R I C O C H E T E

Que margens têm os rios

Para além das suas margens?

Que viagens são navios?

Que navios são viagens?

Que contrário é uma estrela?

Que estrela é este contrário

De imaginarmos por vê-la

Tudo à volta imaginário?

Que paralelas partidas

Nos articulam os braços

Em formas interrompidas

Para encarnar um espaço?

Que rua vai dar ao tempo?

Que tempo vai dar à rua

Por onde o Firmamento

E a Terra se unem na lua?

Que palavra é o silêncio?

Que silêncio é esta voz

Que num soluço suspenso

Chora flores dentro de nós?

Que sereia é o poente,

Metade não sei de quê

A pentear-se com o pente

Do olhar finito que o vê?

Que medida é o tamanho

De estar sentado ou de pé?

Que contraste torna estranho

Um corpo à alma que é?

O Sol nas noites e o luar nos dias

Natália Correia

Círculo de Leitores (1993)

D U N A S

É o mar do deserto, ondulação

Sem fim das dunas,

Onde dormir, onde estender o corpo

Sobre outro corpo, o peito vasto,

As pernas finas, longas,

As nádegas rijas, colinas

Sucessivas onde o vento

Demora os dedos, e as cabras

Passam, e o pastor

Sonha oásis perto,

E o verde das palmeiras se levanta

Até à nossa boca, até à nossa alma

Com sede de outras dunas,

Onde o corpo do amor

Seja por fim um gole de água.

O sal da língua

Eugénio de Andrade

APEL (2001)

Estórias

MOTE, EM NOTÍCIA

O Presidente da República, Aníbal Cavaco Silva, acusa José Sócrates de deslealdade política, no prefácio de mais um livro dos seus discursos. A acusação, feita em termos bastante violentos, é justificada por o antigo Primeiro-Ministro não ter dado conhecimento antecipado ao PR do conteúdo do PEC IV. Os factos passaram-se há mais de um ano, o PR não fez qualquer comentário público a tão grave desconsideração e não demitiu o então chefe do Governo.

GLOSA, EM FICÇÃO

No silêncio desconfortável do Palácio de Belém, na longa noite de insónia às voltas na mesma cama, Aníbal inicia um curioso diálogo com Maria:

- Há muitos anos, quando eu era chefe de turma na escola secundária de Boliqueime, um rapaz chamado José qualquer coisa - olha, não me lembro do apelido, tinha a ver com filosofia, Grécia, não, Grécia, Grécia, não, nós não somos gregos nem queremos ser como eles ...

- Deixa-te de entretantos e vai aos finalmente, para ver se me dá o sono ...

- ... Segismundo, Séneca, Scarlatti, que confusão, bem, não interessa, o rapaz, dizia eu, fez uma redacção e entregou-a ao professor sem ma mostrar, a mim, que era o chefe da turma.

- E tu, que fizeste?

- Nada. Aguardei que o tempo me fizesse justiça. E assim foi!

 

- ?!?!

- Pois! Passado muito tempo, voltei a encontrá-lo e escrevi no quadro:

- " Mamã, este menino bateu-me!"

- Ó Aníbal, que dizes tu? Dorme, que o teu mal é sono.

Aniversário

A minha irmã fez hoje anos. Não digo quantos, mas asseguro que são pouco mais de 30 ..., bem conservados!

A "rede" proporciona-nos um manancial de coisas boas (e também algumas más). O som não é famoso, mas a voz e a música estão lá para serem digeridos por quem tem tempo ..., com a curiosidade de a gravação ter sido efectuada no já longínquo ano de 1949.

Palavras bonitas

CLARO-ESCURO

Dia da vida,
Noite da morte ...
O verso
e o reverso
da medalha.
E não há desespero que nos valha,
nem crença,
nem descrença,
nem filosofia.
Esta brutalidade, e nada mais:
Sol e sombra - o binómio dos mortais.
Só que o sol vem primeiro,
e a sombra depois ...
E à luz do sol é tudo o que sabemos:
Juventude,
beleza,
poesia,
e amor
- Amargo fruto que na sepultura,
em vez de apodrecer, ganha doçura.

Orfeu Rebelde

Miguel Torga

Gráfica de Coimbra (1992)

Quotidiano

No princípio da noite de sexta-feira aconteceu o "abraço ao hospital".

Não consegui participar.

O regresso da capital foi tardio e havia bilhetes para o CCC, onde Eunice Munoz e Maria José Paschoal iriam representar O cerco a Leningrado, de José Sanchis Sinisterra.

Por estranho que possa parecer, há alguma similitude entre os dois acontecimentos: na peça, Natália e Teresa são duas mulheres que vivem num velho teatro, lutando contra a sua anunciada demolição; no "abraço ao hospital", cerca de 3.000 pessoas (segundo me contaram), tentam fazer-se ouvir, protestando contra o anunciado propósito de transferir valências hospitalares importantes, das Caldas da Rainha para Torres Vedras.

A pouco e pouco, a cidade percorre o caminho, trágico, da "demolição", como o velho teatro de Leningrado.

Quando olharmos com atenção, a cerâmica já terá desaparecido, o comércio seguiu-lhe as pisadas, o comboio deixou de vir, o hospital perdeu as valências, o CCC manterá o ar condicionado avariado (ou desligado?), as ruas continuarão sujas, pouco iluminadas e esburacadas, as obras da lagoa terão chegado ao fim sem resolver o problema, não aparecerá a criança que grite "o rei vai nu"...

Valha-me o meu neto mais velho, que já lê correctamente!

Tributo a Zeca Afonso

Já lá vão 25 anos, um quarto de século, cinco lustres, uma geração ...

Zeca continua a inspirar novos músicos, novos sons, novas utopias.

A qualidade é eterna ... e a paciência, uma virtude.

Livros (lidos ou em vias disso)

Em 1986 José Saramago romanceou uma hipotética fractura nos Pirenéus, que colocou a Península Ibérica a navegar no Atlântico, num afastamento inesperado, surpreendente e contínuo, do continente europeu.

Já pouco recordava do livro, que devo ter lido à pressa, mas havia qualquer coisa que me ordenava voltar a ele. Vou a meio e acabei de degustar ( a Natália Correia dizia aos subalimentados do sonho que a poesia era para comer) o discurso aos portugueses feito pelo primeiro-ministro criado pelo Nobel.

"(...) Portugueses, durante os últimos dias, com súbita intensificação nas últimas vinte e quatro horas, tem vindo o nosso país a ser alvo de pressões, que sem exagero poderei classificar de inadmissíveis, provenientes de quase todos os países europeus onde, como é sabido, se têm verificado sérias alterações da ordem pública, que se viram subitamente agravadas, sem qualquer responsabilidade nossa, pela descida à rua de grandes massas de manifestantes que, de maneira entusiástica, quiseram exprimir a sua solidariedade com os países e povos da península, o que veio evidenciar uma grave contradição em que se debatem os governos da Europa, a que já não pertencemos, diante dos profundos movimentos sociais e culturais desses países, que vêem na aventura histórica em que nos achamos lançados a promessa de um futuro mais feliz e, para tudo dizer em poucas palavras, a esperança de um rejuvenescimento da humanidade. Ora, esses governos, em vez de nos apoiarem, como seria demonstração de elementar humanidade e duma consciência cultural efectivamente europeia, decidiram tornar-nos em bodes expiatórios das suas dificuldades internas, intimando-nos absurdamente a deter a deriva da península, ainda que, com mais propriedade e respeito pelos factos, lhe devessem ter chamado navegação. Esta atitude é tanto mais lamentável quanto é sabido que em cada hora que passa nos afastamos setecentos e cinquenta metros do que são agora as costas ocidentais da Europa, sendo os governos europeus, que no passado nunca verdadeiramente mostraram querer-nos consigo, vêm agora intimar-nos a fazer o que no fundo não desejam e, ainda por cima, sabem não nos ser possível."(...)

A jangada de pedra

José Saramago

Caminho (1994)

Whitney Houston

Mais uma grande voz para recordar ...
Partiu ontem, sem sequer chegar ao meio século.