Maria Teresa HortaDESOBEDIÊNCIA
Por vezes vejoLilithcom sua saia de lãe casaco de retrósou um vestido de noitetodo coberto de nósque desata um por umPor vezes vejoLilithpé ante pé no porvirdesobedecendo... a sorrir
- Os carros precisam de ser lavados ...
Antes que o calor aperte (parece Agosto), balde na mão, cheio de água misturada com o material indicado para fazer espuma, esponja e demais apetrechos necessários, tocou à limpeza.
- Mas porque se sujam os carros? E qual a necessidade de serem lavados?
- Lá estás tu com desculpas e argumentações da treta. O branco está quase preto e o cinzento para lá caminha.
Ficam sempre na garagem, cada vez andam menos, já era tempo de se bastarem a si próprios e se lavarem sozinhos. É o que eu faço todos os dias e sou muito mais velho. Por mais alto que pense, eles não ouvem nem querem saber.
Aqueles mosquitos que são "atropelados" e ficam no capot e na chapa de matrícula são difíceis de tirar. E as jantes, principalmente as da frente, estão negras daquele pó que os calços de travão vão soltando e a elas se cola.
Que trabalheira! Com tantos sítios para lavar carros espalhados pela cidade, estes tinham de escolher o meu quintal para o banho imprescindível.
No final da tarefa, o sol já apertava e ajudava a secar aquelas duas viaturas que, de imundas, passaram a duas "beldades" limpinhas. Já "ganhei" vinte euros, pelo menos!
Parece estar provado que os sonhos fazem parte das noites de cada um e que, na maior parte das vezes, as pessoas têm uma vaga ideia de terem sonhado, faltam pormenores à descrição lembrada, não há jeito nem lógica no que se recorda.
Fico contente por não fugir à regra e de sonhar e também não me recordar, com um mínimo de consistência, da composição elaborada durante a noite bem dormida.
Desta vez não foi assim: estava junto a uma ATM e nem tinha sido preciso colocar o cartão, quanto mais digitar o código e aguardar vendo o boneco; a máquina despejava-me um montão de notas, todas de 10 Euros, e não havia mãos a medir nem velocidade para acompanhar aquele ritmo incessante. Desisti. As notas eram tantas, tantas, que os bolsos não chegavam para as guardar e havia pessoas a aguardar que me despachasse.
Um lampejo de inteligência, difuso, lembrou-me: estou a correr riscos sem necessidade. São notas de 10, muita parra e pouca uva, ainda aparece um polícia e, ou me deixo prender, ou fujo para o Belize, para acompanhar o Rendeiro. Não quero ... e abandonei o local, deixando lá as notas, sem verificar se o "anão" da máquina as tinha recolhido.
Já bem acordado, disse para mim: sonho mais estúpido, como são todos, afinal. Ainda para mais, eu já nem uso cartão multibanco para levantar a massa. O telemóvel trata disso e é muito mais simples.
O Outono a chegar.
Conclusão tirada não porque o tempo esteja agreste, a ventania se não suporte ou as bátegas nos encharquem, mesmo de gabardina e umbrela.
Nada disso! A um sábado de manhã, com o sol meio envergonhado mas uma temperatura bem agradável, não havia ninguém a passear no areal da Foz, apesar da maré vazia, enorme, e com altura inferior a um metro, nada comum neste mar.
Os pescadores do costume, uns a dar banho à minhoca, outros "catando" polvos nas rochas, com um equilíbrio instável de fazer inveja a quem já tem tremeliques. A água, quase morna, também contrariando o que é hábito, a nortada ausente e pessoas a desfrutarem de toda esta beleza, népia.
Os "cãezinhos-rocha" espreitavam e devem ter ficado desiludidos por não terem público a apreciá-los, eles a quem este mar raramente dá a oportunidade de aparecerem tão fogosos aos olhos de quem por ali passa.
Adorava contar estórias. E contava-as com humor, fazendo rir todos quantos o ouviam, mesmo quando a graça das ditas era pouca ou nenhuma. A sua eloquência, a postura teatral, o gesticular constante e adequado, tornavam a anedota mais boçal num discurso de prender atenções, como se dele dependesse o futuro do mundo.
Invejava-o, mesmo sabendo que a inveja é um pecado mortal. Aquilo que se podia contar em um/dois minutos, estendia-se, demorando, divagando, pormenorizando, acrescentando, misturando, de tal forma que, mesmo ouvida pela enésima vez, a estória surgia sempre nova.
Formou-se em Direito, deixou o Banco, nunca mais o vi, perdi-lhe o rasto, ao tempo ainda não tinham chegado os facilitadores telemóveis. Voltou à sua Braga natal e por lá deverá continuar a contar estórias, divagando na defesa ou na acusação, convencendo os juízes da sua razão e da dos seus constituintes.
Continuo a ouvir (e a contar) anedotas, adoçando a estória, dando voltas palavrosas e intermináveis, pintando cenários, acrescentando figuras ... mas falta sempre algo.
Há coisas que não se aprendem nem se estudam, nascem.
- Despistado
Quase nunca acerta no melhor caminho. Raramente o percurso mais rápido é descortinado e, muitas vezes, só a meio da viagem se apercebe de que, afinal, podia, e devia, ter escolhido outro.
Liga o "piloto automático" e confia nas suas capacidades de decisão improvisada e no conhecimento que detém há tanto, tanto tempo. Afinal, não há rua nenhuma da cidade que não conheça, e bem. Para quê estar a perder tempo com análises e planeamentos? De repente ...
- Mas não era por aqui ...
E lá desaparece mais um litro de gasolina, que está tão cara, diga-se de passagem, porque a volta, agora, será muito maior para chegar ao destino.
- Parece impossível. É só dar à chave. Nem pensa ...
Há sempre vários caminhos para se atingir um objectivo. E vale a pena experimentar, ousar, tentar, inovar, perceber, procurando sempre o caminho crítico que há-de levar ao destino pretendido por cada um de nós e que varia sempre, até com o sol do dia ou o cinzento das nuvens.
O futuro está aí, à porta, e parece que os automóveis, um dia destes, já nem precisarão de chave quanto mais de ser conhecido o caminho. Um simples contacto biométrico, uma ordem sussurrada, e ei-lo a arrancar com rumo certo e determinado, sem falhas.
Talvez esteja para breve a sua chegada, a tempo, ainda, de corrigir todos os "nabos" que não cuidam do percurso antes de iniciarem a viagem e se deixam seduzir pelo improviso. Poupará tempo, evitará contratempos, não falhará, mas será sensaborão e não terá graça nenhuma.
É tão bom perceber que nos enganámos e que, afinal, o caminho não era bem por ali.
Esta "secção" costuma ser utilizada apenas para transcrever pequenos excertos de livros que se estão a ler, ou que foram terminados há pouco tempo, e ainda não tomaram o caminho para o seu lugar de descanso. Desta vez isso não acontece. Mas há uma razão, forte, para tal.
Ontem faleceu um, na minha modesta opinião, excelente escritor açoriano, relativamente pouco conhecido e cuja partida mereceu apenas umas referências de rodapé, indo, quem sabe, ao encontro da sua pouca propensão para a ribalta.
Na "estante" cá de casa há cinco livros de Cristóvão de Aguiar (08.09.1940-05.10.2021), lidos com bastante agrado em tempos idos. Para memória futura, ficam por aqui "meia dúzia" de linhas de MARILHA, livro editado em 2005, romanceando a vivência nos seus Açores. Podiam ser de Trasfega, Raiz comovida, Braço tatuado ou Miguel Torga - Um percurso partilhado, mas foram estas que saltaram na primeira abertura.
"(...) Auscultou-a com esmiuçado reparo. Palpou-lhe a barriga como se estivesse amassando um alguidar de pão. O doutor Virgínio de Medeiros. A cara atenta e franzida, fino de feições. E de repente a ruga funda, no início da testa, prolongando-lhe do lado esquerdo a cana do nariz, aprofundou-se ainda mais. Chamou o marido de parte, atrigado e portador de sinais visíveis de apoquentação. Mansamente foi-o informando que só para a operação. De corte urgente se tratava. Caso contrário, podia dizer adeus à mulher e mudar de estado. Só para os preparos da faquinha, eram mil patacas. Não contando com a aposentadoria no Hospital da Misericórdia da Ribeira Grande. Se ele dispusesse do dinheiro, muito que bem. Operava-se a mulher. Se o não tivesse, que fosse por ele ao sogro, ou que este ao menos se afiançasse pelo pagamento. Dentro de três semanas, o mais tardar um mês. Nele depositava toda a confiança. No sogro. Tratara-o quando caíra, desamparado, da armação do tecto de uma casa em construção. Ficaram amigos. Não sendo assim, que fosse com Deus bater a outra porta. Na dele não seria servido ...
Casados de fresco. Seis, sete meses. Castigo divino? Nunca se sabia. Mal a matar com os pais dela, sogros dele. Pedia-lhes a benção, segundo a lei vigente em Tronqueira e seu termo debruado de outras ilhas. E a mulher também. Às vezes nem resposta ouviam, de tal forma entredentes pronunciada. Deus te abençoe. (...)"
É fundamental, imperioso, obrigatório que, todos, façamos de Portugal uma República viva e que ela viva sem reisinhos, príncipes ou morgados, rainhas e princesas, fidalgos ou cortesãs.
Que sejamos corteses sem viver da e na corte, que as ruas e as avenidas possam ser sulcadas por todos, que o nome e a proveniência sejam os últimos identificadores das capacidades de cada um, que o mérito a todos distinga, sem cuidar da averiguação prévia da cor do sangue.
Que respeitemos o outro e as suas opções, que não julguemos cada um em função daquilo que pensamos, que tenhamos sempre um país livre, aberto e plural, onde todos caibam e não haja atropelos, mesmo que alguns queiram condicionar o que a grande maioria pretende preservar.
VIVA A REPÚBLICA!
A selecção de Portugal sagrou-se ontem Campeã do Mundo de Futsal, derrotando, na final, a equipa da Argentina, por 2-1, depois de um jogo emotivo e disputadíssimo até ao último segundo.
A final resolveu-se nos quarenta minutos de jogo útil mas, no último segundo, a selecção argentina ainda acertou no poste da baliza de Portugal. O jogo foi renhido e a Argentina era o detentor do título, o que ainda valoriza mais o feito conseguido pelos jogadores portugueses.
FIFA FUTSAL WORLD CUP LITHUANIA 2021
Tudo é efémero!
No Afeganistão, já deverá estar tudo normal; nas Canárias, o vulcão quase não é notícia; a pandemia caminha a passos largos para desaparecer, das notícias, entenda-se. Os refugiados já se evaporaram do Mediterrâneo; o Rendeiro já tem dois "mandatos" e não concorreu a eleições; os novos autarcas estão quase a tomar posse; as moratórias chegaram ao fim; a "bazuca" não dará a morteirada que os empresários reivindicam; o Inverno chegará ... e o Natal também.
Os "achistas", entre os quais eu m'acho, continuarão a fazer comentários sapientes nas redes ditas sociais e os repórteres televisivos continuarão a deixar que outros façam o seu trabalho, colocando o microfone nas ventas do primeiro falador que lhes apareça pela frente: dá muito menos trabalho e não se queimam com a opinião sobre o assunto relatado.
Tudo voltará a ser como dantes, quartel-general em Abrantes.