Ecos

Como se uma não bastasse, agora são duas as guerras que abrem telejornais, preenchem primeiras páginas e, vejam só, alimentam a verve do nosso Marcelo que, apesar do imenso trabalho, ainda consegue dar um saltinho à manifestação e opinar em grande.

O fim destas catástrofes não se vislumbra, ainda que muitos milhares já o tenham sentido e sofrido. O  diálogo é coisa que não existe, apesar de toda a gente falar inglês fluentemente. 

Procura-se, analisa-se, opina-se, acontecem cimeiras, e nada. 

Como sempre, quando o mar bate na rocha quem se lixa é o mexilhão mais pequenino que o grande nada com facilidade para fora da zona perigosa.

Talvez a solução apareça quando os americanos decidirem se querem ser mandados pelo mais velho ou pelo mais tonto!

Sem palavras ...

... que o tempo não está para tagarelas e, quem muito fala, pouco acerta!

Livros (lidos ou em vias disso)

Crónica datada de Setembro de 1946, certamente por lapso ou descuido. Poderia e deveria ser Outubro de 2023. 

LOUVAÇÃO

Já escrevi sobre isso: mas a coisa me impressionou, e além do mais ainda não recebi os jornais, são seis e quarenta, e Chico Brito combinou de passar com o Cavalcanti às oito horas para irmos às enchovas. Se começar a procurar assunto, acabo perdendo a pescaria. E acontece que há pouco, quando acordei, eu estava sonhando com isso. Via um homem de avental e touca, como se fosse um sacerdote, mas um sacerdote em paramentos brancos de padeiro. E ele erguia à luz um pequeno pão branco. A luz era a mesma luz de meu quarto, um raio de sol fraco e louro: e o pequeno pão brilhava como hóstia e o homem dizia: "É puro, é puro."

O jornal deu esse caso do padeiro de Brás de Pina que foi autuado por estar fabricando pão com farinha de trigo pura. Entende-se que a Prefeitura tem razão. Temos pouco trigo - e precisamos misturá-lo. O padeiro será punido, mas que ele ouça este canto matinal em seu favor.

Glória a ti, padeiro de Brás de Pina, padeiro do pão puro.

Entre o falso leite, a falsa arte, a falsa crítica de arte, o falso dinheiro do governo, a falsa palavra do político; entre a falsa democracia - glória a ti. Mergulhamos no frenesi das falsificações; nossos panos são de falsos tecidos, os sapatos de falso couro, as garrafas de falsa bebida, as palavras de falsa moral. Há orquestras tocando falsas músicas e oradores com a voz embargada, pela falsa emoção; e o chefe de Polícia resolve punir falsos crimes. Os partidos fazem uma falsa coalizão ou se colocam em falsa oposição ou hipotecam falso apoio; e todos comem falsa manteiga, bebem água de falsa pureza e tomam falsos banhos sem água. De tudo isso nos queixamos aos falsos amigos; e todos nos fazem falsas promessas, e nos oferecemos falsos banquetes; quando tudo piora, o povo nas ruas promove falsos distúrbios, quebrando falsos artigos de falsos comerciantes.

Tu, só tu, fazes o puro pão. Às escondidas, nesta cidade pecaminosa; contra as posturas municipais e contra os costumes; é aí, na penumbra de Brás de Pina, que formas a tua massa pura e a levas ao forno de verdadeiro fogo do ideal, ao fogo do teu coração. Glória a ti, verdadeiro padeiro, último preparador da branca hóstia da verdade eterna e terrena do pão dos homens: glória a ti.

Sim, glória ao padeiro que acredita no pão. Não acreditam na paz os homens que a fazem; até a guerra a fizeram sem acreditar. Glória a ti, padeiro que fazes pão.

Rubem Braga

Desculpem tocar no assunto

Tinta da China (2023)

Limpinho

Uns dias fora do ambiente oestino deram para relaxar, estar com amigos, comer diferente, dormir em cama nova, acordar cedo sem vento nem nuvens, dar uns mergulhos logo pela manhã (antes da "invasão" dos limos), andar na água sem os artelhos se queixarem da temperatura.

O sítio da estadia era bonito, agradável, sossegado, óptimo para recuperar forças e não pensar em problemas. Nestas experiências, confirmo sempre uma ideia de há longos anos: tenho feitio para estar de férias. Ainda para mais, num sítio cuidado, limpo e bem arranjado. Agradou-me sobremaneira a preocupação com a limpeza, expressa no cuidado que toda a gente envolvida nela colocava, e no aviso, afixado em vários sítios, bem visível para todos os frequentadores:

" Sr. Cão: por favor apanhe os seus cócós. Se não for capaz, chame o seu dono."

Faz tanta falta um aviso destes pelas ruas desta cidade ... 

Inveja

Palram pega e papagaio ...

Está poisada no passadiço, logo pela manhã, ainda o sol mal despontou no horizonte. Altiva, desligada de tudo que se passa à volta, olha ao longe e não quer reparar em quem se aproxima. A cabeça não se move na direcção de quem está quase, quase a chegar-lhe. Parece não ver. Não dá quaisquer sinais de susto ou de receio. Tudo lhe passa ao lado e ao largo. 

Quando se julga que vai ser desta que fará guarda de honra aos veraneantes, levanta voo, rápida, e interna-se na vegetação dunar. Desaparece completamente. Por mais esforço que os olhos façam, não se vislumbram aquelas penas negras debruadas a branco, num conjunto harmonioso e raro. Sabe-se que está ali bem perto. Ouve-se o palrar de várias, que já se tinham precavido dos visitantes indesejáveis. A cena repetiu-se várias vezes. Nada garante que a pega rabuda fosse a mesma, mas que parecia ser, parecia.

A caminhada, prévia ao mergulho no oceano sempre agradável  ainda que, vezes demais, impregnado de algas inoportunas, tornava-se mais apetecível e motivadora quando se descortinava, lá ao fundo, a sua pose altaneira e se apreciava, invejando, a capacidade de aguentar, sem pestanejar nem tremer, as vozes, os delírios, as inconveniências, os dislates e os disparates do mundo que a rodeia.

Deve ser bom ser pega, rabuda e a preto e branco.

Livros (lidos ou em vias disso)

(...) Por vezes é difícil explicar por que razão algumas pessoas de repente fazem as coisas que fazem. Às vezes, claro está, é porque sabem que vão acabar por as fazer mais cedo ou mais tarde, e portanto mais lhes vale fazê-las o quanto antes. E outras vezes é precisamente o contrário porque se apercebem de que deveriam tê-las feito há muito tempo. Ove provavelmente já sabia desde o início o que tinha de fazer, mas todas as pessoas são, no fundo, otimistas em relação ao tempo. Achamos sempre que teremos tempo suficiente para fazer coisas com as outras pessoas. Tempo para lhes dizer coisas. E depois, de repente, um imprevisto acontece e ficamos agarrados aos "ses".

(...) Às vezes é difícil explicar por que razão algumas pessoas de repente fazem as coisas que fazem. (...)

Um homem chamado Ove

Frédéric Backman

Porto Editora (2023)

Conversa

No Expresso de ontem, a costumada eloquência de António.

Metáforas

Vinha sozinho, no seu voar balanceado e pontuado pelo chilreio característico e tão bonito quanto o amarelo das suas asas e o vermelho forte da sua pequena cabecita. Voava à beira de água, sem pressas, deliciado com a brisa vinda do mar, meiga e facilitadora do seu voo. O esforço era pouco, contrastando com outros dias em que a força das asas quase não conseguia movimento.

O canavial, denso, despertou-lhe a curiosidade e nele se embrenhou à procura do desconhecido ou apenas porque sim. A cana, nova e fina, despertou-lhe os sentidos e foi nela que pousou, deixando-se balançar de poente para nascente, sem grandes oscilações, enjoos ou perigos.

Apreciando a paisagem, o pintassilgo foi meditando na sua vida, aproveitando-se de estar sem companhia e nem sequer um companheiro para lhe toldar o cérebro. O sol ainda ia alto e o mar, sereno, espelhava tudo, desde uma ou outra nuvem que passasse, devagar, às árvores que circundavam a margem, ou às gaivotas e aos patos que se deliciavam nos voos de aproveitamento do bom tempo.

Que bom não ser humano, pensou o pintassilgo. Faço o que quero e sobra-me tempo. Já não corro o risco de alguém me fisgar ou dar um tiro, os pesticidas diminuíram o suficiente para me alimentar sem grandes riscos, embora deva ter sempre presente algum cuidado. Ninguém me proíbe nada, não cumpro códigos de conduta nem de circulação, voo e paro onde me apetece, não tenho casa nem beira e durmo sem cabeceira.

No meu "principado" existem muitas aves diferentes e, embora o meu chilreio seja, de longe, o mais melodioso, seria estultícia pensar que toda a passarada se identificava com a sua harmonia. Muito embora adore alpista, tenho de admitir, e admito, que há muitas outras aves que a detestam. Enfim, gostos não se discutem e muito menos se impõem.

Não me preocupo com o tamanho dos decotes das pintassilgas, não adjectivo nem recrimino as gorduras supérfluas, o aumento dos juros não é coisa que me aflija e o preço do azeite esbarra na couraça da minha indiferença. Vantagens de ser avezinha alheia à sociedade de consumo ...

Só a guerra me preocupa! Os tiros perturbam a minha cabeça e retiram-me o sossego que eu tanto prezo. Mesmo ainda lá longe, impedem-me de voar alto e levam-me a pensar o que será de mim se a alpista acabar ...

Passeio

Podia ser um moinho holandês e um "turista" a sonhar com a juventude.

Não é!

O "jovem" é oestino e o moinho fica aqui bem perto, nas Boisias, localidade que, para quem não sabe, pertence à freguesia de Alvorninha, neste concelho que tem muito para ver.

Natália Correia

Aos cinquenta e tal escreveu este soneto, para celebrar o seu aniversário.

Se ainda por cá estivesse, o que sairia da sua mão livre e irreverente, no dia em que completaria um século?

NO MEU ANIVERSÁRIO

Já por cinquenta e tal esta jangada

Do corpo em águas negras abrevia

De Aqueronte a outra margem; e corada

De moça fica a alma à rebelia

Da ruga pelo tempo concertada.

Pede bengala a reuma? Assim a Pítia

Pede o tripé que só nele sentada

Inala os fumos da Sabedoria.

Amigos que ao fortuito aniversário, 

Por édito do torto calendário,

Cinquenta e tal hortênsias me trazeis!

Pelos anos letais descendo as pernas,

Sobe a alma por louros às lanternas

Do canto que me furta a humanas leis.

O Sol nas Noites e o Luar nos Dias II

Natália Correia

Círculo de Leitores ( 1993)