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A contagem vai acontecendo, devagar e sem sobressaltos de maior.

Mas, como em tudo, as aparências iludem e o que parece de velocidade reduzida é, afinal, uma andança vertiginosa. Por este andar, ainda nos apreendem a carta ...

Ecos

- Isto está a acabar. Terça-feira é o primeiro de Agosto (primeiro de inverno), logo a seguir chega a feira do 15 e depois ... é Natal!

Conversa da treta, à espera que o sol seque a pele, bronzeada mas ainda vergastada pela frieza daquela massa gelada que vive na Foz, sem nunca aquecer nem um bocadinho.

- Ainda não corta os artelhos, mas, como se vê, só "meia dúzia" experimentam.

Todos os anos se repetem expressões. Em cada um, as conclusões, brilhantes, são sempre as mesmas. O vento norte obriga à instalação do "tapume", bem enfiado na areia para não se correr o risco de o ver abalar; a água vem sempre do frigorífico instalado na Berlenga ou na Pedra do Guilhim; as ondas obrigam à concentração e ao cuidado, para que o "artista" não seja derrubado e ofereça espectáculo a quem não se muniu do devido bilhete. 

- Hoje não está mar para velhos. Vamos à aberta.

E fomos! E o banho foi bom, apesar de ... o costume.

Amanhã estará melhor, espera-se, que a esperança é quem nos arrasta todos os dias para a Foz.

Palavras bonitas

ARRÊT À VADUZ

Do verdenegro 

dos alpes sai

castiçal lerdo

o Liechtenstein

Como vidrilhos

que gargalhassem

no fim do mundo

uma louca valsa

o Liechtenstein

por capitosa

capital tem

uma espuma rosa

Buquê de montras

entre as maminhas

de uma teen-ager

Vaduz se aninha

Não é Vaduz

maior que um selo

suscita o sonho

e remetê-lo

para o século XX

nuvem de moscas

num sobrescrito

de riso às roscas

Para a noite grácil

que faz frufrús

ri o castelo

em altos us

Redige a lua

pena de pato

o príncipe que acha

o meu sapato

é só por isso

que este punhado

de margaritas

é principado

O Liechtenstein

do pouco o todo

tira de um cómico

chapéu de coco

Da liberdade

do que é escasso

o apocalipe

faz um terraço

para saudosas 

vistas deitar

ao mundo desse

último andar

A dor com que a

razão nos multa

filtra-a uma gota 

de violino fútil

Neste brinquedo

terei na mão

os vãos confins

da evasão?

O anjo do ocidente à entrada do ferro

Natália Correia

Tinta da China (2023)

Tarefeiro

Não há tempo para nada, nesta vida de reformado. Sem horários, sem férias, sem fins-de-semana, sem pausas para café. Uma estafa difícil de aguentar para quem já não tem o vigor de antanho.

Fica sempre algo por fazer e, por mais cuidado que se tenha com o planeamento, surge um imprevisto que deita tudo por água abaixo, trazendo o adiamento à tona. No dia seguinte, outra urgência aflora e o que tinha ficado adiado, adiado continua. E mesmo abusando das horas extraordinárias, não é possível atender a tudo, vai aumentando o monte e desfazê-lo torna-se cada vez mais difícil.

Amanhã prevê-se um óptimo dia de praia. Vamos a isso, antes que chegue o Inverno!

Fugas

Nesta semana, a Assembleia da República debateu o estado da nação - com casas de alterne a serem chamadas à colação - e o Presidente Marcelo convocou o Conselho de Estado, orgão que, julgava eu, servia para aconselhamento do Presidente da República, com a regra de nada transparecer do que por lá é discutido, afirmado ou concluído. As actas registarão os factos que, a seu tempo, a história analisará.

A Presidência emitiu um lacónico comunicado do acontecimento, sem quaisquer comentários sobre conteúdos ou posições como, de resto, é norma. No entanto, fontes próximas da reunião deixaram escapar alguns temas e opiniões vindas de gente importante, identificada, e crítica da actual situação. Soube-se, até, que o Conselho teria sido interrompido para que o Primeiro-Ministro pudesse apanhar o avião para a Nova Zelândia, a tempo de assistir à estreia da selecção feminina no mundial de futebol.

A esta hora, a Procuradora-geral da República e o Ministério Público deverão estar a ponderar a abertura de um rigoroso inquérito, mobilizando meios para confiscar os telemóveis e os computadores portáteis dos participantes, e descobrindo, com a eficiência de sempre, quem "bufou" o acontecido, violando a lei e o regimento do Conselho.

Sempre andando ...

Termina hoje o ciclo aniversariante anual dos netos, que recomeçará em Fevereiro de 2024.

Faz anos o Vasco - uma dúzia, para que conste -, segundo na hierarquia das idades dos descendentes segundos. Candidato a músico, nadador elegante e aplicado mas, sobretudo, inteligente, sensato, cortês, discreto, um mimo de pessoa.

E assim marcha a lei da vida, com o futuro a abrir horizontes para todos, incluindo os menos jovens que o vão vendo, sentindo e usufruindo.

Parabéns, neto Vasco!

Livros (lidos ou em vias disso)

"(...) Sonho: emigração. Projeto: aprender alemão. Das Kind, der Junge, der Mann. Criança, menino, homem, em alemão ainda não sei quem sou. Digo der Mann e é um erro, a resposta certa é menino, sonho ser um menino alemão a trabalhar numa empresa alemã. Engenharia alemã. Aprender alemão enquanto faço sexo,. Primeiro conhecer a mulher certa, não tem de ser alemã. Se aprender alemão é complicado? Não é, as pessoas complicam, porque não sabem. Por exemplo, eu não sei nada sobre sexo.

O alemão foi a língua dos invasores e depois a língua das vítimas. Já fomos de tudo, estamos a adaptar-nos, foi tão rápido que esquecemos detalhes da língua. Wunderbar, para mim, é um bar aberto cheio de maravilhas. Nunca vi um na vida. A humanidade não faz outra coisa senão humanismo. Devia fazer mais coisas.

Isaac conduz o último autocarro da noite. Gosta de chorar e olhar as lágrimas no espelho retrovisor. É isso ou dizer poesia. As pessoas preferem que chore, há quem baixe a cabeça, quem aplauda com a ponta dos dedos. A Alemanha está a muitas horas de autocarro, a Alemanha já esteve aqui, a Alemanha já veio ter connosco. É fácil emigrar para a Alemanha sem atravessar o Rio Grande nem o Mar Mediterrâneo. Uma das vantagens de ser europeu é emigrar a pé. É só metermo-nos ao caminho, pé ante pé. (...)"

A mãe e o crocodilo

José Gardeazabal

Companhia das Letras (2023)

Sonhos

Desce a rua, como sempre a cantarolar e com o sorriso aberto, escancarando os dentes branquíssimos, bonitos, certinhos, de fazer inveja a muita gente. O cabelo, entrançado, cai-lhe pelas costas.

- Bom dia. Posso lhe pedir uma coisa?

O sotaque denuncia a origem africana, mas faz sempre um esforço para falar o português de cá. 

- Claro! Se eu puder ...

Terá catorze, quinze anos. É a terceira de quatro irmãos e a única rapariga. Deve sonhar ser cantora. Exercita os seus dotes sempre que não está ninguém por perto, cantando forte e deliciando-se com a sua habilidade vocal. Se surge alguém, o volume baixa de imediato.

- Vou fazer um trabalho na escola, sobre a casa dos meus sonhos. Quero lhe pedir se me deixa tirar fotografia à sua.

- Claro que sim.

- Obrigada. Não iria tirar sem me dar autorização.

Sendo o horizonte diminuto, os sonhos tornam-se minúsculos.

Urgência

A música popular portuguesa tem, tal como a sopa de beldroegas e o queijinho fresco, grandes tradições e, quase sempre, uma beleza de sons e palavras e sabor inexcedível, que nos devem orgulhar enquanto povo.

Isto não significa que nos deixemos encher de música dada por papalvos que nem conhecem as sete notas e nos satisfaçamos com o folclore que nos vão impingindo sem rebuço nem vergonha.

Nos últimos anos, a justiça tem feito os impossíveis para nos dar música e, muitos dos seus, feito um esforço grande para que o folclore seja o protagonista onde deveria mandar a descrição, o empenho e a eficiência.

A generalização nunca deve acontecer porque, em todas as áreas, há gente boa que rema todos os dias mesmo contra a maré, pessoas assim-assim a quem tanto faz que a maré corra para baixo ou para cima e indivíduos que não prestam nem para deitar fora quanto mais para merecerem adjectivos. Por isso, custa a acreditar que há processos a eternizarem-se por anos e anos nas "catacumbas" das pastas intermináveis e sem ninguém se ralar com essa demora, aparecendo, de quando em vez, a desculpa da falta de recursos humanos e materiais. E abre-se a boca de espanto quando se vê uma reportagem sobre investigação em que as câmaras chegam ao local do "crime" antes das largas dezenas de agentes nela envolvidos. Alguém "bufou" sem se preocupar com o rigor e a honestidade que lhe deveriam estar "na massa do sangue".

Se, quem está de boa fé e acredita na capacidade regeneradora da sociedade pela via do diálogo e do rigor, não fizer nada, caminharemos, inexoravelmente, para a chegada da ordem nova pedida por alguns arautos, que ainda usavam cueiros em 1974 (ou nem sequer tinham visto a luz do dia), como sendo a solução para todos os males, restaurando um passado de má memória para quem o viveu e dele não tem quaisquer saudades, muito pelo contrário.

É urgente acabar de vez com a justiça espectáculo, com o folclore dos responsáveis a debitarem números para justificarem a sua eficiência (?), com os julgamentos na praça e nos estúdios das televisões, e com os palavrosos discursos à laia do "pai Tomás" de triste memória sobre quem se dizia que, "para cúmulo da chatice, tanto falou ... e nada disse".  

Memória

Os ventos que continuam a soprar com intensidade por este Oeste revoltado com a localização do novo hospital, a penar pela reabertura das termas e a aguardar que as obras dos pavilhões do Parque D. Carlos I se iniciem, não eliminam nem limpam o que aconteceu há exactamente sete anos, na França chauvinista e antecipadamente convencida de que eram "favas contadas".

Não foram! Éder marcou e as páginas da história desportiva do nosso País registaram que a Selecção Nacional de Futebol foi, pela primeira e, até agora, única vez, Campeã Europeia. Os obreiros dessa vitória tiveram, têm e terão o seu nome ligado a esse enorme feito, com que conseguiram levar ao êxtase (quase) todos os portugueses.