Multibanco

O almoço tinha sido animado pela cavaqueira habitual, pela "escrita em dia", pelas novidades nos cortes nas pensões de todas eles (só eu ainda trabalho), pelos netos, pelos achaques, a conversa habitual de quando nos juntamos para isto, sobre o pretexto de almoçarmos.

Desta vez ficamos pela cidade e, porque era sábado, havia cozido à portuguesa, que a todos apeteceu e deliciou. O Sr. Júlio, sempre delicado, preocupado em saber se estava tudo bem, se chegava, se queríamos mais hortaliça, ou carne, ou enchidos, inexcedível, como é seu costume. Conheço-o há bem trinta anos, e sempre foi assim.

No final, recolhi as notas dos dois outros amigos, nas "contas à moda do Porto" e fiquei em último, para pagar. A brincar, disse:

- Sr. Júlio, cuidado com esses dois ... são capazes de sair sem pagar!

- Convosco estou descansado, mas olhe que há cerca de 15 dias ... fiquei sem mais de 60 euros.

- ???

- Não tinha o multibanco a funcionar e pai, mãe e dois filhos foram levantar o dinheiro à máquina. Até hoje ... esqueceram-se de voltar cá! Fico aborrecido, zangado mesmo, por não ter recebido o que é meu, mas revolta-me muito mais a explicação que aqueles pais deram aos miúdos e os valores que lhes transmitem!

A dívida, a Pátria e o futuro

Apetecia-me transcrever, na íntegra, a crónica que Miguel Sousa Tavares publica no Expresso de hoje, mas vou ficar pela transcrição parcial, por uma questão de espaço e de respeito pelo autor.

Já por diversas vezes reproduzi aqui opiniões de Miguel Sousa Tavares, pessoa que apenas conheço por ser figura pública, como escritor e como filho de uma grande poetisa (Sophia de Mello Breyner Andersen, de quem gosto muito, como é fácil perceber) e de um advogado de "antes quebrar que torcer" (Francisco Sousa Tavares). 

Tenho a convicção firme de que MST não beneficia nada como as minhas citações, mas hoje a crónica é, mais uma vez, certeira, actual e mortífera. Vale a pena lê-la toda e aqui fica o aguçar do apetite para que isso aconteça e a esperança de que os meus netos um dia a leiam e fiquem com a certeza de que "há sempre alguém que resiste, há sempre alguém que diz não" (Manuel Alegre) e que "vemos, ouvimos e lemos, não podemos ignorar" (Sophia).

"Segundo percebi, o senhor Presidente da República, autoprefaciando-se, explicou ao país, de calculadora em punho, que a dívida do Estado, depois de atingido o estratosférico número de 129% da riqueza produzida anualmente em Portugal, só era sustentável se aceitássemos viver na miséria durante uma geração inteira - e, mesmo assim, se durante 25 anos se repetisse um milagre económico que até hoje não aconteceu em nenhum dos 40 anos que levamos de democracia. Ou seja, naquela sua função de sirene de alarme que tanto cultiva, Cavaco Silva declarou a República oficialmente falida e a dívida pública impagável.

Devo dizer que concordo inteiramente com as contas e o diagnóstico do Presidente, pois que outra coisa não venho escrevendo aqui, de há anos a esta parte - e não sou professor de Finanças Públicas. Apenas duas coisas me surpreendem: que, após sete anos de mandato presidencial ( e dez como primeiro-ministro) só agora e desta forma "nonchalante", Sua Excelência nos faça esta revelação. E que, tendo meticulosamente feito as suas contas e não podendo ignorar a inevitável conclusão delas resultante, não lhe tenha ocorrido uma palavra, uma sugestão, um conselho amigo, um afago, para nos dizer como é que agora iremos viver durante a próxima geração. 

E isto, justamente no momento em que soavam trombetas de júbilo com o "milagre" da nossa retoma económica e o ambiente, ajudado pelo sol da Primavera, parecia enfim desanuviar-se um pouco. O "timing" de Cavaco Silva foi o pior possível. Foi uma desfeita.

(...)

Podemos, é claro, acabar com o SNS para pagar a dívida. Ou acabar com a escola pública. Ou com as Forças Armadas. Ou com qualquer pensão de reforma. Ou, como sugere o Presidente, passar uma geração inteira a trabalhar mais, receber menos e viver como há 50 anos, apenas para pagar aos credores.

Nenhum destes caminhos é a solução: nem a miséria garantida nem a bravata isolada. O caminho é procurar conjurados para uma revolta. Juntar tantas forças dos fracos que elas se transformem numa força face aos fortes. E exigir a mutualização da dívida, ao menos parcialmente. A União Bancária. A uniformização fiscal e o fim das "off-shores". A redução da taxa de juro da dívida institucional e dos empréstimos futuros concedidos aos Estados a 1% - o mesmo que os bancos pagam junto do BCE. O serviço da dívida limitado a um referente do crescimento económico - porque não se pode pagar sem criar riqueza sobejante e, se o custo da dívida é sufocante, não é possível criá-la.

Mas, para seguir este caminho, precisamos, à partida, de outra maioria no Parlamento Europeu, de outro governo e de outro primeiro-ministro em Portugal. De alguém que não tenha vergonha de nos representar no Conselho Europeu, que não ande de mão estendida a vender vistos de residência a chineses e quintas no Douro a angolanos. Que não venda a língua, através de um Acordo Ortográfico que, além de tudo o resto que nos envergonha, é um acto de prostituição diplomática. Que não venda, a troco de petróleo ou de esmolas para o Banif, um lugar na CPLP a um país de bandidos como a Guiné Equatorial. E que, consequentemente, não tenha o dr. Machete como ministro dos Estrangeiros.

Era disso que precisávamos agora: de um manifesto por um governo e um Presidente capazes de defenderem Portugal. (...)

Como eu gostava de ter sido o autor desta prosa...

Palavras bonitas

DE TARDE

N'aquelle "pic-nic" de burguezas,
Houve um cousa simplesmente bella,
E que, sem ter historia nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aguarela.

Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher, sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de grão de bico
Um ramalhete rubro de papoulas.

Pouco depois, em cima d'uns penhascos,
Nós acampámos, inda o sol se via;
E houve talhadas de melão, damascos,
E pão de ló molhado em malvasia.

Mas, todo purpuro a sahir da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro de papoulas!

Cesário Verde
O livro de Cesário Verde
Fac-simile da 1ª. edição (1887), editada pelo jornal Público

Música e voz

Para a minha mãe, que nos deixou há uma dezena de anos.

Quotidiano

A chuva e o vento não davam tréguas, o estômago recomendava aconchego, a cautela determinava viagem curta, apesar do guarda-chuva e da gabardina.

A casa tem um serviço ligeiro, acessível e rápido. Vou lá quando não me apetece comer "de faca e garfo" e o tempo não é muito. Fica ao fundo da rua e isso facilita, principalmente em dias de temporal.

Não havia ninguém no estabelecimento. Sou atendido, como sempre, de forma simpática e afável.  Surge o comentário sobre o tempo e a crise, causas que determinam a ausência de clientes. A falta de trabalho e o não haver mais ninguém por perto dá a oportunidade do desabafo e, no mais eloquente vernáculo, os governantes, antigos e actuais, são trucidados com a atribuição, inteira, da responsabilidade do que está a acontecer aos pequenos comércios.

Enquanto aguardava pela canja de ga_______ e pelo SLB (sumo de laranja e banana) - grafados exactamente assim no anúncio respectivo - tomo nota, num guardanapo, dos escritos que figuram nas ardósias fixadas à parede, a giz e com letras bem desenhadas:

"Coma hoje, para sobreviver. Amanhã pode não poder!"

" A receita ancestral dos produtos da Nova Pombalina é o culminar de uma alquimia de sabores e de saberes transmitidos ao longo de vários anos."

"Os nossos sumos são uma sinfonia de sabores orquestrados por quem sabe."

"O profundo conhecimento das matérias primas e educação no sentido do gosto traduzem-se numa experiência de sabores."

Proeza, nos dias de hoje: nenhuma das mensagens tem erros ortográficos e não há "inglesismos".

Quotidiano

A "velha dos pombos" continua por lá, ora sentada num dos bancos da Rua da Vitória ora na soleira da porta de um prédio da Rua Augusta (a tal que, a par do Cais da Ribeira, no Porto, deve ser visitada pelo menos uma vez na vida), indiferente à chuva e ao frio, sempre rodeada pelos pombos, a fazer anotações no bloco que retira da saia, juntamente com o lápis, grosso, com que escreve. Ralha consigo, com os pombos, com os transeuntes que caminham indiferentes, com o tempo, com a vida. Ser-lhe-á indiferente, a vida, como a sua presença é aos caminhantes apressados? Que irá naquela cabeça quando, de manhã, arrasta as malas e se desloca do "alojamento" nocturno para o(s) sítio(s) onde irá passar o dia? Deve preocupar-se pouco e manter-se alheia a todas as polémicas que, tal qual o temporal, têm assolado o país nestes últimos tempos.

Dos quadros de Miró, que o homem do BPN comprou, decerto com grande sacrifício, para figurarem no balanço do Banco dando-lhe o toque chique que é sempre útil, às declarações sem nexo do Primeiro-Ministro e do seu "ajudante" para a Cultura, Barreto de sua graça, às trapalhadas com os investigadores (aqui não sou "tocador" de ouvido) agora culminadas com os vistos "gold" oferecidos a  quem vier para este cantinho solarengo tomar o lugar dos que foram forçados a abandoná-lo, passando pelos discursos inócuos e vazios de sentido de toda a classe política, oposição incluída, dos números do desemprego que provam ser a estatística a única ciência exacta, das praxes e do Meco, da chuva e do vento, dos alertas e suas cores, do mar e das marés, tudo surge em catadupa, "mastigado" e "deglutido", para ser consumido de forma rápida e usando apenas os olhos e os ouvidos, desprezando o potencial que a cabeça guarda no seu interior (às vezes tenho dúvidas se isso não será só para alguns).

Não é fácil ser "padre nesta freguesia", mas faz-se um esforço … lê-se a última crónica de António Lobo Antunes na Visão e fica-se fascinado com a forma, sublime, como se descreve a amizade por um irmão que partiu; no cinema, vê-se Steve McQueen recordar que a escravatura existiu até há bem pouco tempo (não existirá ainda?) em "12 anos escravo", Brian Percival relembrar os horrores da guerra, os crimes do nazismo e a importância de aprender a pensar, na adaptação do romance de Markus Zusak "A rapariga que roubava livros" e, para quem ainda tivesse dúvidas, Martin Scorsese ilustrar, com base numa história verídica, ao que leva a ambição desmedida e a falta de valores, em "O Lobo de Wall Street".

Mantendo sempre as rotinas, está quase no fim o romance de Mário Ventura, "Évora e os dias da guerra", passado após a restauração da independência, na tomada da cidade alentejana pelos castelhanos comandados pelo filho de Filipe IV, que culmina na batalha do Ameixial, já no reinado de D. Afonso VI  e, do Expresso desta semana, reter a crónica de Miguel Sousa Tavares e o inconformismo de Nicolau Santos, demonstrando que ainda vai havendo teimosos, tal qual o meu pai que tem quase 92 anos e o meu neto, do meio, que ainda não fez 3.

E por aqui me quedo!

E a noite roda

Confesso que a expectativa não era muito grande, embora a contracapa despertasse curiosidade e a distinção com o Grande Prémio de Romance da Associação Portuguesa de Escritores fosse garantia de obra que valia a pena ler.

Duas pessoas conhecem-se em Jerusalém na véspera da morte de Yasser Arafat e … a partir daí, desenrola-se uma história de amor em tempo de guerra, em viagem constante, sítios perigosos, com SMS, mails, notícias, telemóveis, miséria, guerra, amor, contradições, ansiedades, pressas, angústias.

Uma grande história, onde é difícil distinguir a realidade da ficção, um excelente livro, este primeiro romance de Alexandra Lucas Coelho.

EUSÉBIO

Faleceu hoje um dos ídolos da minha juventude, que tinha cerca de dez anos mais do que eu.

Lembro-me, como se fosse hoje, dos grandes jogos do Benfica e da Selecção Nacional, quer pelos relatos que, nessa época, eram a fonte quase única da informação ao momento, quer pela televisão, que dava os primeiros passos nas transmissões directas, quer pelas presenças, poucas, no velho Estádio da Luz.

O Portugal-Coreia do Norte, disputado no Campeonato do Mundo de 1966, apanhou-me com 14 anos feitos há muito pouco tempo e em situação complicada da vida. Por tudo isso, é um marco, um hino ao futebol e uma recordação inesquecível.

Obrigado, Eusébio.

Balanço ou estatística

No final de cada ano é uso e costume fazerem-se os mais variados balanços, com gente de todas as especialidades a elencar o que de mais importante se passou no que está a terminar, dando lugar a um novo, no exacto momento em que, cumprindo a tradição, se comem as passas e se formulam os desejos.

As novas tecnologias permitem registos e análises, as mais diversas, proporcionando-nos evidências que, sem elas, dificilmente nos conseguiríamos lembrar. Contribuem para que os balanços sejam fiáveis e possíveis para qualquer tema ou acontecimento.

Tenho (quase) todos os meus livros numa base de dados (congeminada pelo meu filho, diga-se em abono da justiça), que me permite registar, para além do autor, do título, da imagem da capa, da edição, da colecção, o sítio onde está colocado, a data da compra e a data da leitura. 

Utilizando esse arquivo, posso fazer as mais variadas consultas e, por isso, ontem resolvi verificar quantos livros tinha lido em 2013. O "boneco" respondeu: 38. 

São muitos, são poucos, foram … milhões de palavras que passaram pelo crivo do meu cérebro, exprimindo ideias, relatando factos, contando histórias, evidenciando sentimentos. Ficarão guardadas nas gavetas da memória, à espreita de uma oportunidade de se exibirem e ganharem vida ou, o que é mais provável, a adormecerem num sono justo sem darem mais sinais de vida.

Um livro deixa sempre uma marca, maior ou menor, não importa. No conjunto deste ano, há vários que têm lugar mais destacado nas tais "gavetas" e não as deixam fechar. Um deles está ainda bem em cima do "móvel": As luzes de Leonor, de Maria Teresa Horta, mais de 1.000 páginas que acabei de ler em Maio e às quais voltarei um dia destes, para saborear.

Natal

NATAL CHIQUE


Percorro o dia, que esmorece
nas ruas cheias de rumor;
Minha alma vã desaparece
Na muita pressa e pouco amor.

Hoje é Natal. Comprei um anjo
dos que anunciam no jornal;
Mas houve um etéreo desarranjo
e o efeito em casa saiu mal.

Valeu-me um príncipe esfarrapado
a quem dão coroas no meio disto,
um moço doente, desanimado…
Só esse pobre me pareceu Cristo.

Vitorino Nemésio