Mãe

02.03.2004, terça-feira.

Seria igual a tantas outras?

Diferente, tão diferente.

- Vou ali a casa, volto já.

- Não tenhas pressa. Não vale a pena.

Como sempre, tinhas a razão do teu lado.

E ficou tanto por dizer.

E por fazer.

Vinte anos passaram.

Continua a parecer que foi ontem.

E todos os dias o diálogo acontece,

sem mágoas. O amor permanece.

TUDO É FOI

Fecho os olhos por instantes.

Abro os olhos novamente.

Neste abrir e fechar de olhos

já todo o mundo é diferente.

Já outro ar me rodeia;

outros lábios o respiram;

outros aléns se tingiram

de outro Sol que os incendeia.

Outras árvores se floriram;

outro vento as despenteia;

outras ondas invadiram

outros recantos de areia.

Momento, tempo esgotado,

fluidez sem transparência.

Presença, espectro da ausência,

cadáver desenterrado.

Combustão perene e fria.

Corpo que a arder arrefece.

Incandescência sombria.

Tudo é foi. Nada acontece.

António Gedeão

Poesias completas (1956-1967)

Portugália (1975)