Está a terminar mais uma semana e a próxima decreta o final do mês, mais um a caminhar velozmente para o final do ano. Sempre foi assim desde que existe calendário, mas agora parece que se acentuou e dá mais nas vistas.
Não faço ideia (se calhar faço) porque acontece, mas, seguramente, não é pela pressão do trabalho, que não existe, nem pela ansiedade do fim de semana, que não deverá trazer grandes novidades, nem pela urgência de receber o ordenado, que já recebi, o que muitos, se calhar, não conseguem dizer.
Será da idade? Não acredito! O cérebro tem muitas mais coisas com que se preocupar e, digo eu, só tem noção de que os dias passam porque gosta de dormir e, por vezes, há sonhos que não o deixam.
Talvez seja a contradição diária a que somos expostos, com gente a afirmar que o branco é preto e, logo a seguir, exactamente o contrário, sem qualquer rigor nem vergonha.
Descobri agora: as semanas passam depressa, os meses correm e o raio da pandemia permanece, enquanto eu tenho pressa de sair, como dizia o Variações, desta penitência.
1 comentário:
Por vezes as pressas dão em vagares.
Há sempre um tempo certo para tudo.
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