Chegou na noite de Natal, já está lido e arrumado. É verdade que é apenas uma pequena novela, com pouco mais de cinquenta páginas, mas há por lá muita coisa escondida, à espera de quem decifre, recorde ou reviva. Não sei se consegui, mas valeu a pena ler, como sempre.
(...) Apesar das voltas todas que a vida nos fez dar, tantos anos depois estamos, de certo modo, onde nunca deixámos de estar, cada um a pensar no outro, separados e nunca separados.
Vai-te lixar, Sasha, vai-te lixar mais a tua literatura, não era preciso inventares uma tentação no Norte nem uma conspiração que já passou, de quem já ninguém se lembra e a quem ninguém liga nada, querem lá saber da Resistência, cada um por si, o imaginário é outro, herói é quem andou a cortar orelhas em África ou quem está disposto a matar ciganos aqui, conta a tua história nas redes sociais e vais ver os nomes que te chamam. Já foste e já vieste. E assim se foi um tempo, uma cultura, um imaginário.
Se quiseres vir ter comigo não precisas de me pôr descalça numa praia do Norte, descalça e de cabelos ao vento, que é como estava ainda há pouco e vou voltar a estar depois de terminada esta, também tenho direito às minhas metáforas e a uma praia que talvez não exista lá onde tu dizes, ao norte do Norte, para ser mais bonito. Não se refaz a vida. O tipo sobre quem disparaste afinal não morreu, como já deves saber. Teve filhos e netos que talvez gostassem de ajustar contas contigo, já que com a instituição, a PIDE, as ditas ficaram por fazer. (...)
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